A noite estava agradável, as previsões diziam que ia estar ventosa e fria, para uma noite de Verão, mas as dezenas de milhares de pessoas que preenchiam o recinto, o álcool que já me acompanhava o sangue apesar do preço absurdo da cerveja, e a vibração dos concertos que contagiava, faziam com que o vento ou frio ali não se impusessem, e o resquício de frio que perdurava na pele, consequência dos duches de água fria do festival, era-me até agradável. O recinto estava fortemente iluminado, a luz que enganava a noite era tanta que permitia ver o rasto branco deixado pelos aviões comerciais que iam passando rente a uma lua que apesar de cheia e orgulhosa não se conseguia impor.
Era a primeira noite, mas a quantidade de pó levantada pelo vento, e pelo andar, saltar e vibrar de toda aquela gente, fazia com que a minha roupa, a minha pele, os meus olhos, e mesmo o meu muco nasal, já estivessem completamente embrenhados desse mesmo pó, contudo, como o “mal” era de todos, e os decibéis camuflavam tudo, a sensação de sujidade tornava-se residual. A quantidade de charros que me ladeavam era também ela avassaladora, bastava inspirar com alguma força para se sentir o fumo que vinha das pontas incandescentes e que servia também ele de exército contra a suja inércia do pó, aliado da When the Sun Goes Down que agora se fazia ouvir e de um quase mágico entusiasmo e dos corpos, de todos os corpos, mas mais notoriamente dos bonitos, que com ela vibravam. Nesta altura um tipo perto de onde eu estava caiu desmaiado, passou de toda a luz, todo o som, toda a multidão e pó que um ser humano pode imaginar enquanto sonha, para o escuro e silêncio, ou pelo menos, para o chão. Nada mudou na multidão, não podia mudar, apenas um corpo se baixou logo depois de ele tocar o chão, tentava não ser pisado pela vibração, dava-lhe estaladas na cara e gritava-lhe qualquer coisa ao ouvido, talvez soubesse o que estava a fazer, pouco depois ambos surgiram de novo, ele estava de novo consciente naquele hino aos sentidos, ou pelo menos tinha largado o chão, um breve instante, eram ambos de novo multidão.
segunda-feira, 25 de julho de 2011
sábado, 9 de julho de 2011
A troca
Acordei, e ao voltar o pescoço fixei o olhar na mulher ao meu lado, a pele, ainda carente de uma vitalidade adormecida, apresentava-se estranhamente pálida, contrastando com o vermelho vivo dos lençóis e com o resto de batom que ainda permanecia nos lábios, e lutava por se manter à tona. A persiana da janela estava entreaberta, e assim, os primeiros raios de Sol, que ela dividia sem travar, iluminavam-nos os corpos nus em milhares de pequenos rectângulos de luz. Sabia que estava perante a maior beleza do mundo, e não sentia nada, não desejava nada nem tão pouco pensava nisso, e com tanto nada já me estava a atrasar. Levantei-me maquinalmente, tendo especial cuidado para pouco fazer balouçar o colchão ao sair, e mesmo os lençóis vermelhos pouco se sentiram, não queria que acordasse, não tinha nada de lucrativo para lhe dizer.
No banho, a água quente que vinha de cima e me massajava monocordicamente as costas permitia-me continuar sem sentir nada, e talvez a culpe em excesso, mas impedia-me mesmo de pensar no absurdo daquela manhã, fechei os olhos, e apenas vi folhas de papel, tabelas de Excel, e fotos, todo o género de fotos, todo o género, desde que fossem de papel. Ai sim, uma primeira pontada de desejo matinal surgiu, folhas preenchidas com belos relatórios , alguns em Ariel 12, outros em Times New Roman, queria analisá-los a todos, louvá-los depois, e as tabelas, milhares de números, combinações de números, queria tocar naqueles números, jantar fora com eles e depois fazer serão, senão à lua cheia, pelo menos iluminados por uma boa lâmpada de 50 watts. E juntando algumas fotos, que mais pode um homem sonhar, até com elas posso andar de mão dada, basta levar tudo dentro de uma pasta.
Fechei a torneira, e ínfimo intervalo de tempo que passou até me começar a secar, senti as gotículas de água que não me tinham largado, e que já estavam apenas mornas, a percorrer-me o corpo, como se um labirinto onde se queriam perder se tratasse, fazendo-me cócegas, ainda bem que acabou depressa. Vesti-me, perfumei-me, olhei-me ao espelho, agradei-lhe, e ajeitei um pouco o nó apertado da gravata.
Olhei para o relógio, e como, se tudo corresse mal, ia demorar 45 minutos a chegar até chegar ao trabalho (que a partir de agora, e nestes últimos 2 derradeiros parágrafos será tratado por Ele) e já só faltavam 50 minutos para o Acontecimento, já não tinha tempo para tomar o pequeno-almoço, comia qualquer coisa depois, e por isso ainda me sobravam agora, que o tempo não espera, 4 minutos, passei pelo quarto mais uma vez, ela continuava a dormir profundamente, mordiscando inconscientemente o lábio, respirava como se fosse suposto eu entender, não sei se foi só hoje, se vou voltar a amá-la amanhã, agora a minha alma é para Ele, transtorna-me agora, mas sei que nunca vou ter coragem de lhe dizer, nunca vou ter coragem de dizer a ninguém.
Estou junto dela, faltam 2 minutos para ter que ir, nem uma ponta de desejo, sinto que temos um contrato de trabalho a unir-nos, quero contar-lhe, dizer-lhe que não a amo, que me fartei do belo, da vida, e dos iguais a mim, ela acorda, os olhos esverdeados dela ainda com as pálpebras hesitantes poisam-se nos meus, aproximo-me mais uns centímetros e beijo-a, olho para o relógio de braçadeira de prata, está na hora de ir ter com Ele, ela finge sorrir, eu retribuo, não há palavras, viro costas, e saio de mão dada com a pasta, feliz, vou ter com o meu grande amor e por isso não me penso.
No banho, a água quente que vinha de cima e me massajava monocordicamente as costas permitia-me continuar sem sentir nada, e talvez a culpe em excesso, mas impedia-me mesmo de pensar no absurdo daquela manhã, fechei os olhos, e apenas vi folhas de papel, tabelas de Excel, e fotos, todo o género de fotos, todo o género, desde que fossem de papel. Ai sim, uma primeira pontada de desejo matinal surgiu, folhas preenchidas com belos relatórios , alguns em Ariel 12, outros em Times New Roman, queria analisá-los a todos, louvá-los depois, e as tabelas, milhares de números, combinações de números, queria tocar naqueles números, jantar fora com eles e depois fazer serão, senão à lua cheia, pelo menos iluminados por uma boa lâmpada de 50 watts. E juntando algumas fotos, que mais pode um homem sonhar, até com elas posso andar de mão dada, basta levar tudo dentro de uma pasta.
Fechei a torneira, e ínfimo intervalo de tempo que passou até me começar a secar, senti as gotículas de água que não me tinham largado, e que já estavam apenas mornas, a percorrer-me o corpo, como se um labirinto onde se queriam perder se tratasse, fazendo-me cócegas, ainda bem que acabou depressa. Vesti-me, perfumei-me, olhei-me ao espelho, agradei-lhe, e ajeitei um pouco o nó apertado da gravata.
Olhei para o relógio, e como, se tudo corresse mal, ia demorar 45 minutos a chegar até chegar ao trabalho (que a partir de agora, e nestes últimos 2 derradeiros parágrafos será tratado por Ele) e já só faltavam 50 minutos para o Acontecimento, já não tinha tempo para tomar o pequeno-almoço, comia qualquer coisa depois, e por isso ainda me sobravam agora, que o tempo não espera, 4 minutos, passei pelo quarto mais uma vez, ela continuava a dormir profundamente, mordiscando inconscientemente o lábio, respirava como se fosse suposto eu entender, não sei se foi só hoje, se vou voltar a amá-la amanhã, agora a minha alma é para Ele, transtorna-me agora, mas sei que nunca vou ter coragem de lhe dizer, nunca vou ter coragem de dizer a ninguém.
Estou junto dela, faltam 2 minutos para ter que ir, nem uma ponta de desejo, sinto que temos um contrato de trabalho a unir-nos, quero contar-lhe, dizer-lhe que não a amo, que me fartei do belo, da vida, e dos iguais a mim, ela acorda, os olhos esverdeados dela ainda com as pálpebras hesitantes poisam-se nos meus, aproximo-me mais uns centímetros e beijo-a, olho para o relógio de braçadeira de prata, está na hora de ir ter com Ele, ela finge sorrir, eu retribuo, não há palavras, viro costas, e saio de mão dada com a pasta, feliz, vou ter com o meu grande amor e por isso não me penso.
segunda-feira, 4 de julho de 2011
Amar na Idade Média
De todos os períodos da história, a idade média é provavelmente o mais injustiçado e desprezado, “dez séculos de trevas”, é como com desprezo lhe chamam. Mas a idade média somos nós por moldar, nós em uma passada hipótese de existir, uma hipótese antes de a luz ter iluminado o mundo, antes de a ciência nos seduzir, antes de se querer abolir o trágico. Tanto se fala da morte e da crueldade no tempo da idade média, do infortúnio dos que nela se conta que existiram, e tão pouco dos que nela se esquece que amaram.
Imagine-se por uma vez, um tempo em que se fantasiava com a morte, não com a vida, a vida não iludia, vivia-se, e vivia-se nos confins do mundo, em que tudo acabava no que os olhos viam, as cidades, as aldeias, as casas, as pessoas, a dor, a tragédia e o amor, eram o que eram, não o que os moldavam para ser. Nada se questionava, como se tudo fosse o que realmente fosse, as tragédias sucediam, como se desde sempre e para sempre, fosse sangue que respirássemos, e fosse apenas para amar que aqui estivéssemos. Ou para morrer a tentar, que o amor era eterno, e a morte apenas dor. E assim, quem amou na mais profunda tragédia e escuridão, iluminou-se sem que nunca lhe mostrassem qualquer luz, o mundo permanecia escuro, e eles, iluminados, foram-se, escapando à história, uma história que ilumina o mundo, mostra e deslumbra, mata, e depois narra.
Imagine-se por uma vez, um tempo em que se fantasiava com a morte, não com a vida, a vida não iludia, vivia-se, e vivia-se nos confins do mundo, em que tudo acabava no que os olhos viam, as cidades, as aldeias, as casas, as pessoas, a dor, a tragédia e o amor, eram o que eram, não o que os moldavam para ser. Nada se questionava, como se tudo fosse o que realmente fosse, as tragédias sucediam, como se desde sempre e para sempre, fosse sangue que respirássemos, e fosse apenas para amar que aqui estivéssemos. Ou para morrer a tentar, que o amor era eterno, e a morte apenas dor. E assim, quem amou na mais profunda tragédia e escuridão, iluminou-se sem que nunca lhe mostrassem qualquer luz, o mundo permanecia escuro, e eles, iluminados, foram-se, escapando à história, uma história que ilumina o mundo, mostra e deslumbra, mata, e depois narra.
domingo, 3 de julho de 2011
Eterna
Eterna,
Bela,
Soberba,
Maldito de quem te tira o véu,
Enganas,
Controlas,
Vences,
E assim amas,
E mesmo quando perdes,
Não perdes,
Ninguém ganha
Bela,
Soberba,
Maldito de quem te tira o véu,
Enganas,
Controlas,
Vences,
E assim amas,
E mesmo quando perdes,
Não perdes,
Ninguém ganha
segunda-feira, 16 de maio de 2011
Ensaio sobre o amor
As longas cortinas que tapavam o palco estavam entreabertas, eram de tom ora azul ora quase preto, e por traz delas, dois corpos de sorriso no rosto, e olhar apaixonado, ambos com um punhal cravado no mesmo exacto local do ventre que lhes rasgava a roupa, a vida e a lógica, jaziam inertes, era o corpo dele e o dela. Há frente do imponente palco onde os seus corpos eram personagens principais, apenas cadeiras, belas, confortáveis, e até ortopédicas, mas vazias, tantas que do palco não se via onde acabavam, quanto ao resto do teatro, a talha de ouro bem trabalhada disfarçava, o que os olhos nunca puderam ver.
Ele questionava quase tudo, questionava a vida, para que estava ele aqui afinal de contas, se os outros, se tudo o resto era mesmo real, ou apenas informação fantasiosa e manipulada por algo superior que ele desconhecia. O próprio belo ele questionava, tantas coisas tão belas, tudo é belo à sua maneira equacionava ele, seja o bater de asas ordenado dos pássaros que passam em mágica coordenação, seja o voo solitário de um só pássaro que parece lá do alto saber todos os segredos que realmente importam. Seja um rosto com um sorriso jovem, aberto e perfeita dentição, seja um sorriso de velho, que até já deveria estar gasto, e mesmo assim permanece aberto, com muitos dentes em falta e rugas entranhadas, mas belo. Seja um ar ora miserável e profundamente infeliz, ora enigmático e pensativo, e na mesma profundamente infeliz. E por mais que se tentasse e aprofundasse estas discussões com ele, não havia forma de lhe mudar tal perspectiva, porque ele até no que de mais díspar existe do belo, a fealdade, até nisso ele via beleza. Via-a nos feios, gordos, incapacitados, velhos acabados e restantes miseráveis, que mesmo assim sorriam, ou os casais, que bonitos ou feios, inteligentes ou não, após algum tempo de convivência em comum, vêm que o outro é tantas vezes ridículo, cheira mal, tem cólicas, fica doente, espirra e tem comichão de forma que nada tem de eloquente ou cativante, e mesmo assim continuam juntos e dizem querer continuar, e é o conjunto que é belo, não cada uma das fracções. Assim como belas não são as entranhas do pássaro, mas o pássaro inteiro que voa sobre nós, e aliás, acabei por vos mentir à pouco, ele não questionava o belo em si, mas sim o propósito do belo.
Apenas não questionava a matemática, achava-a supérflua e ao mesmo tempo complexa, e por isso desnecessária, ou melhor, não se metia com ela porque acreditava não a poder vencer, mas não se preocupava muito com isso. Que é a matemática senão a resposta objectiva, complexa e superficial, para tudo aquilo que é subjectivo, simples e profundo, inquiria ele, só não lhe retirava o “estatuto” de bela, porque equiparava-a às estrelas numa noite limpa de tudo, até de lua, brilhantes, tão brilhantes, que pareciam chamar por quem as realmente percebesse, ou até mesmo quisesse, apenas esse “alguém” nunca seria ele, seria ela.
Ela era aquilo a que vulgarmente, de forma simplista, e porque não dizê-lo, injusta, se chama de mulher objectiva e da ciência. Adorava a matemática e a física, não questionava tudo, mas arranjava explicações lógicas e normalmente demonstradas por cálculos, para tudo o que se propunha, custava-lhe até imaginar diga-se, que pudesse ser de outra forma. Os números, a matéria, os átomos, as equações e inequações, as cisões e as fusões, pareciam ser a única forma de tudo ter algum sentido, valor, e credibilidade. Claro que também sonhava, mas até aí incluía a matemática e a matéria como co-factores essenciais, olhava para as estrelas em certas noites e imaginava-se a viajar até lá, calculava mentalmente o tempo que demoraria para dezenas de distâncias e velocidades diferentes, e meticulosamente pensava como poderia ocupar o tempo de forma conveniente, num espaço restrito, artificial e sem gravidade, ou como seria se viajasse à velocidade da luz, quão mais devagar passaria proporcionalmente o tempo a tal velocidade, o que aconteceria com tudo o que importa, a matéria. Olhava para as flores e o que primeiro lhe ocorria era a sequência de fibonacci, espreitava os beija-flor e ia para casa a pensar que combinação de potencialidades permitia que as suas asas batessem daquela forma avassaladora, ou sobre a real aleatoriedade do caótico movimento dos electrões, tudo o que era caótico e por natureza incontrolável, assustava-a.
Ambos, da sua modesta forma, queriam sempre saber mais, aprofundar mais, escrever e calcular mais, perceber ou definir o propósito de tudo, e assim, como de tantas outras formas, os outros tentam fazer, conquistar o mundo, até que se conheceram.
Todos se moviam por qualquer coisa, fuga às responsabilidades, vontade de conquistar corpos alheios, imperativo de mal dizer, contrariados e por isso arrastando os pés e desprezando a alma, ou pelo álcool e afins tragédias. Pouco espaço sobrava no recinto apertado e decorado com faixas, flores de papel, luzes intermitentes e contínuas de cores diversas. O calor era intenso, mesmo à noite, e por isso a cada passo de dança ou simples andar, os corpos suavam, e a roupa, por norma já pouca, colava-se.
-Hey, não fujas com o chapéu.
-Se não fugir posso ficar com ele?
-Não, fica-me melhor a mim.
-Depende da perspectiva, mas fico com ele 5 minutos e pago-te um copo pode ser?
-Claro que não, não me vais pagar um copo, isso é machismo que eu dispenso, e tentativa de me impressionar descarada, e já agora, não te afastes sem me devolver o chapéu, mais de 10 passos é fugir.
- Não, não é machismo, machismo seria, e mesmo assim poderia ser outra coisa, que a loucura e insensatez são culpadas de quase tudo, querer pagar-te um copo sem receber nada, que não fosse a tua companhia, em troca. Mas receberia o chapéu por 5 minutos, e sinceramente não sei onde poderia aqui alugar um chapéu destes por menos que um copo. Quanto a te querer impressionar ou agradar, não me parece que tirar um chapéu e propor um copo em troca fosse a melhor, ou tão pouco uma mediana forma, de agradar a alguém, se realmente te quisesse impressionar teria apenas tocado no teu chapéu quando à pouco ainda estavas de costas e distraída, e quando sentisses o toque e enfim te virasses, diria impressionado que já que te agradava andar com um chapéu padrão tigresa numa noite destas, devias pelo menos colocá-lo um pouco mais para cima na cabeça, para que não te tapasse, a ti, a visão de um mundo contagiado por sentidos, e a quem te vê, o verde mais belo, mais forte, mais decidido, que eu alguma vez vi num olhar. Depois, quando estivesses, talvez surpreendida, talvez quase assustada pela surpresa, ou talvez apenas a decidir que expressão tentar aparentar para esconder o que ainda não era altura para sequer pensar, dir-te-ia para olhares para o céu, para a lua cheia que brilha alta hoje, e perguntar-te-ia se sabias que numa noite destas as luzes da festa e da cidade escondem um céu quase azul, mesmo à noite, culpa da própria lua, rezando baixinho para que dissesses que não. Não por desejar que não o soubesses realmente, mas apenas porque isso facilitaria o pretexto para te convidar para por um pedaço de tempo sairmos da festa e irmos os dois juntos até à areia da praia agora finalmente deserta do outro lado da ponte, ver o azul de um luar assim. Quanto aos 10 passos não te preocupes, apenas darei passos na tua direcção, pelo menos enquanto não te devolver o chapéu.
- E porque não o fizeste, porque não disseste nada disso?
- Porque realmente nunca te quis agradar, ou porque sou tímido, e um idiota.
- É suposto eu adivinhar?
- É suposto queres descobrir.
Muito encasacados, em cima de um muro já velho onde musgo e pequenas flores sem dono proliferavam, o Sol punha-se sobre o mar neste dia gelado, e mesmo assim o laranja era intenso e de certa forma e lá longe, até quente.
-Fecha os olhos, imagina que o mundo é só nosso por um instante, donos, senhores, e todos poderosos.
-Hum, para quê?
-Apenas fecha-os, confia em mim – Beijou-lhe os lábios
Passou cerca de 1 minuto
-Ainda não posso abri-los?
-Quase, quase.
Ouviu-se algo a rebentar
-Mordeu-lhe a bochecha esquerda desta vez – Um feliz ano novo,
-Mas, mas, este ano não íamos poder passar o ano juntos por causa do teu turno de daqui a pouco – Lágrimas, tantas lágrimas iam-lhe correndo pelo rosto, eram, caro leitor, se assim se podem chamar, as lágrimas mais felizes do mundo.
Pequenos flocos de neve iam caindo sobre eles, apesar de na linha do horizonte sobre o mar se ver ainda o ténue avermelhado da despedida do Sol de Inverno.
-Bem sei que ainda faltam 6 horas agora, e nunca te prometi nada de eterno, nada para sempre, nem tu a mim, bem sei também que esta data em si, para mim, nada significa, e para ti arrisco dizer que ainda menos ou igual, mas celebremos nós o ano novo antecipado de um calendário cristão, ou apenas mais uma hora, que agora passou, não podia deixar de o passar contigo hoje.
-Passou a mão pelos olhos ainda em lágrimas, lágrimas não pela surpresa em si, nem tão pouco pela data ou pretexto em si, mas sim por começar a perceber, por um convicto e mágico saber que lhe percorria as entranhas, que seria para sempre, um para sempre sem promessas ou ilusões, apenas para sempre – Sabes, já nada é como antes de te conhecer, porque antes não acreditava que isto, exactamente isto que me percorre agora, e por isso lhe chamo isto, existisse mesmo, bem sabes que nunca acreditei em almas gémeas e afins conjugações, e que não foi fácil ao inicio, éramos por dentro tão diferentes, agora somo-lo apenas por fora, e sim, esquece qualquer promessa, tudo o que não prometemos sabemos, o que prometemos, inventamos, e eu sei.
-Almas gémeas, só champagne e chocolate, foi o que trouxe para nós agora.
-Primeiro o champagne ou o chocolate?,
Chovia torrencialmente naquela tarde de fim de Outono, muitas árvores estavam já despidas no parque, e o manto de folhas algumas alaranjadas outras quase cor de sangue ia flutuando apoiado numa camada de água com a altura de 2 dedos. Eles estavam abrigados num pequeno alpendre no meio do parque, estavam apenas de roupa de interior com a pele arrepiada e molhada, e iam ouvindo a Tiro ao Álvaro num gira-discos que os acompanhava.
- Ela tremia de frio e os dentes batiam por vezes uns nos outros enquanto falava – Antes, os números quânticos e os átomos eram o que me preenchia de facto, precisava de perceber, de investigar, de demonstrar, era a única forma de mostrar que estava realmente viva, agora finalmente percebo Camões “Amor, é ter com quem nos mata lealdade”, a ânsia de vida facilmente engana quem não ama.
- O nariz dele pingava e também ele tremia de frio – Eu questionava tudo, agora tenho tudo, mesmo o amor, que sempre questionei, e ainda hoje não percebo, eu tenho, por uma vez tenho-o, e que felizardo que sou em tê-lo uma vez.
- Atchim,
Era fim de Verão e estava um calor infernal e abafado, mesmo agora, depois do Sol se ter já posto no horizonte, tinham passado ambos a tarde numa encosta abrigados do Sol pelas muitas árvores que quase se sobrepunham e abrigados do mundo por 2 horas de caminhada pela falésia, os corpos nus de tez morena repousavam agora misturados com milhares de margaridas de 21 pétalas e algumas borboletas azuis.
-O Sol desapareceu,e só agora os aviões deixam um rasto laranja no céu, daqui a pouco será noite e apenas teremos as luzes variáveis, a mesma lua e as mesmas estrelas de sempre, depois antes do Sol nascer, outros aviões irão deixar um rasto laranja no céu, e por fim nascerá o Sol, branco. Assim se passaria o dia visto daqui, e depois, com o final do dia tudo se repetiria, só a vida é transitória e efémera.
- E por isso talvez apenas o amor seja eterno, o amor, rouba a vida a troco de eternidade, o próprio céu, o próprio rasto dos aviões só ficam da cor do Sol quando o Sol se põe.
Mais ou menos neste momento fecharam-se as cortinas que mostravam os seus corpos às cadeiras vazias, alguém lá estivesse a assistir, que nunca mais os veria.
Ele questionava quase tudo, questionava a vida, para que estava ele aqui afinal de contas, se os outros, se tudo o resto era mesmo real, ou apenas informação fantasiosa e manipulada por algo superior que ele desconhecia. O próprio belo ele questionava, tantas coisas tão belas, tudo é belo à sua maneira equacionava ele, seja o bater de asas ordenado dos pássaros que passam em mágica coordenação, seja o voo solitário de um só pássaro que parece lá do alto saber todos os segredos que realmente importam. Seja um rosto com um sorriso jovem, aberto e perfeita dentição, seja um sorriso de velho, que até já deveria estar gasto, e mesmo assim permanece aberto, com muitos dentes em falta e rugas entranhadas, mas belo. Seja um ar ora miserável e profundamente infeliz, ora enigmático e pensativo, e na mesma profundamente infeliz. E por mais que se tentasse e aprofundasse estas discussões com ele, não havia forma de lhe mudar tal perspectiva, porque ele até no que de mais díspar existe do belo, a fealdade, até nisso ele via beleza. Via-a nos feios, gordos, incapacitados, velhos acabados e restantes miseráveis, que mesmo assim sorriam, ou os casais, que bonitos ou feios, inteligentes ou não, após algum tempo de convivência em comum, vêm que o outro é tantas vezes ridículo, cheira mal, tem cólicas, fica doente, espirra e tem comichão de forma que nada tem de eloquente ou cativante, e mesmo assim continuam juntos e dizem querer continuar, e é o conjunto que é belo, não cada uma das fracções. Assim como belas não são as entranhas do pássaro, mas o pássaro inteiro que voa sobre nós, e aliás, acabei por vos mentir à pouco, ele não questionava o belo em si, mas sim o propósito do belo.
Apenas não questionava a matemática, achava-a supérflua e ao mesmo tempo complexa, e por isso desnecessária, ou melhor, não se metia com ela porque acreditava não a poder vencer, mas não se preocupava muito com isso. Que é a matemática senão a resposta objectiva, complexa e superficial, para tudo aquilo que é subjectivo, simples e profundo, inquiria ele, só não lhe retirava o “estatuto” de bela, porque equiparava-a às estrelas numa noite limpa de tudo, até de lua, brilhantes, tão brilhantes, que pareciam chamar por quem as realmente percebesse, ou até mesmo quisesse, apenas esse “alguém” nunca seria ele, seria ela.
Ela era aquilo a que vulgarmente, de forma simplista, e porque não dizê-lo, injusta, se chama de mulher objectiva e da ciência. Adorava a matemática e a física, não questionava tudo, mas arranjava explicações lógicas e normalmente demonstradas por cálculos, para tudo o que se propunha, custava-lhe até imaginar diga-se, que pudesse ser de outra forma. Os números, a matéria, os átomos, as equações e inequações, as cisões e as fusões, pareciam ser a única forma de tudo ter algum sentido, valor, e credibilidade. Claro que também sonhava, mas até aí incluía a matemática e a matéria como co-factores essenciais, olhava para as estrelas em certas noites e imaginava-se a viajar até lá, calculava mentalmente o tempo que demoraria para dezenas de distâncias e velocidades diferentes, e meticulosamente pensava como poderia ocupar o tempo de forma conveniente, num espaço restrito, artificial e sem gravidade, ou como seria se viajasse à velocidade da luz, quão mais devagar passaria proporcionalmente o tempo a tal velocidade, o que aconteceria com tudo o que importa, a matéria. Olhava para as flores e o que primeiro lhe ocorria era a sequência de fibonacci, espreitava os beija-flor e ia para casa a pensar que combinação de potencialidades permitia que as suas asas batessem daquela forma avassaladora, ou sobre a real aleatoriedade do caótico movimento dos electrões, tudo o que era caótico e por natureza incontrolável, assustava-a.
Ambos, da sua modesta forma, queriam sempre saber mais, aprofundar mais, escrever e calcular mais, perceber ou definir o propósito de tudo, e assim, como de tantas outras formas, os outros tentam fazer, conquistar o mundo, até que se conheceram.
Todos se moviam por qualquer coisa, fuga às responsabilidades, vontade de conquistar corpos alheios, imperativo de mal dizer, contrariados e por isso arrastando os pés e desprezando a alma, ou pelo álcool e afins tragédias. Pouco espaço sobrava no recinto apertado e decorado com faixas, flores de papel, luzes intermitentes e contínuas de cores diversas. O calor era intenso, mesmo à noite, e por isso a cada passo de dança ou simples andar, os corpos suavam, e a roupa, por norma já pouca, colava-se.
-Hey, não fujas com o chapéu.
-Se não fugir posso ficar com ele?
-Não, fica-me melhor a mim.
-Depende da perspectiva, mas fico com ele 5 minutos e pago-te um copo pode ser?
-Claro que não, não me vais pagar um copo, isso é machismo que eu dispenso, e tentativa de me impressionar descarada, e já agora, não te afastes sem me devolver o chapéu, mais de 10 passos é fugir.
- Não, não é machismo, machismo seria, e mesmo assim poderia ser outra coisa, que a loucura e insensatez são culpadas de quase tudo, querer pagar-te um copo sem receber nada, que não fosse a tua companhia, em troca. Mas receberia o chapéu por 5 minutos, e sinceramente não sei onde poderia aqui alugar um chapéu destes por menos que um copo. Quanto a te querer impressionar ou agradar, não me parece que tirar um chapéu e propor um copo em troca fosse a melhor, ou tão pouco uma mediana forma, de agradar a alguém, se realmente te quisesse impressionar teria apenas tocado no teu chapéu quando à pouco ainda estavas de costas e distraída, e quando sentisses o toque e enfim te virasses, diria impressionado que já que te agradava andar com um chapéu padrão tigresa numa noite destas, devias pelo menos colocá-lo um pouco mais para cima na cabeça, para que não te tapasse, a ti, a visão de um mundo contagiado por sentidos, e a quem te vê, o verde mais belo, mais forte, mais decidido, que eu alguma vez vi num olhar. Depois, quando estivesses, talvez surpreendida, talvez quase assustada pela surpresa, ou talvez apenas a decidir que expressão tentar aparentar para esconder o que ainda não era altura para sequer pensar, dir-te-ia para olhares para o céu, para a lua cheia que brilha alta hoje, e perguntar-te-ia se sabias que numa noite destas as luzes da festa e da cidade escondem um céu quase azul, mesmo à noite, culpa da própria lua, rezando baixinho para que dissesses que não. Não por desejar que não o soubesses realmente, mas apenas porque isso facilitaria o pretexto para te convidar para por um pedaço de tempo sairmos da festa e irmos os dois juntos até à areia da praia agora finalmente deserta do outro lado da ponte, ver o azul de um luar assim. Quanto aos 10 passos não te preocupes, apenas darei passos na tua direcção, pelo menos enquanto não te devolver o chapéu.
- E porque não o fizeste, porque não disseste nada disso?
- Porque realmente nunca te quis agradar, ou porque sou tímido, e um idiota.
- É suposto eu adivinhar?
- É suposto queres descobrir.
Muito encasacados, em cima de um muro já velho onde musgo e pequenas flores sem dono proliferavam, o Sol punha-se sobre o mar neste dia gelado, e mesmo assim o laranja era intenso e de certa forma e lá longe, até quente.
-Fecha os olhos, imagina que o mundo é só nosso por um instante, donos, senhores, e todos poderosos.
-Hum, para quê?
-Apenas fecha-os, confia em mim – Beijou-lhe os lábios
Passou cerca de 1 minuto
-Ainda não posso abri-los?
-Quase, quase.
Ouviu-se algo a rebentar
-Mordeu-lhe a bochecha esquerda desta vez – Um feliz ano novo,
-Mas, mas, este ano não íamos poder passar o ano juntos por causa do teu turno de daqui a pouco – Lágrimas, tantas lágrimas iam-lhe correndo pelo rosto, eram, caro leitor, se assim se podem chamar, as lágrimas mais felizes do mundo.
Pequenos flocos de neve iam caindo sobre eles, apesar de na linha do horizonte sobre o mar se ver ainda o ténue avermelhado da despedida do Sol de Inverno.
-Bem sei que ainda faltam 6 horas agora, e nunca te prometi nada de eterno, nada para sempre, nem tu a mim, bem sei também que esta data em si, para mim, nada significa, e para ti arrisco dizer que ainda menos ou igual, mas celebremos nós o ano novo antecipado de um calendário cristão, ou apenas mais uma hora, que agora passou, não podia deixar de o passar contigo hoje.
-Passou a mão pelos olhos ainda em lágrimas, lágrimas não pela surpresa em si, nem tão pouco pela data ou pretexto em si, mas sim por começar a perceber, por um convicto e mágico saber que lhe percorria as entranhas, que seria para sempre, um para sempre sem promessas ou ilusões, apenas para sempre – Sabes, já nada é como antes de te conhecer, porque antes não acreditava que isto, exactamente isto que me percorre agora, e por isso lhe chamo isto, existisse mesmo, bem sabes que nunca acreditei em almas gémeas e afins conjugações, e que não foi fácil ao inicio, éramos por dentro tão diferentes, agora somo-lo apenas por fora, e sim, esquece qualquer promessa, tudo o que não prometemos sabemos, o que prometemos, inventamos, e eu sei.
-Almas gémeas, só champagne e chocolate, foi o que trouxe para nós agora.
-Primeiro o champagne ou o chocolate?,
Chovia torrencialmente naquela tarde de fim de Outono, muitas árvores estavam já despidas no parque, e o manto de folhas algumas alaranjadas outras quase cor de sangue ia flutuando apoiado numa camada de água com a altura de 2 dedos. Eles estavam abrigados num pequeno alpendre no meio do parque, estavam apenas de roupa de interior com a pele arrepiada e molhada, e iam ouvindo a Tiro ao Álvaro num gira-discos que os acompanhava.
- Ela tremia de frio e os dentes batiam por vezes uns nos outros enquanto falava – Antes, os números quânticos e os átomos eram o que me preenchia de facto, precisava de perceber, de investigar, de demonstrar, era a única forma de mostrar que estava realmente viva, agora finalmente percebo Camões “Amor, é ter com quem nos mata lealdade”, a ânsia de vida facilmente engana quem não ama.
- O nariz dele pingava e também ele tremia de frio – Eu questionava tudo, agora tenho tudo, mesmo o amor, que sempre questionei, e ainda hoje não percebo, eu tenho, por uma vez tenho-o, e que felizardo que sou em tê-lo uma vez.
- Atchim,
Era fim de Verão e estava um calor infernal e abafado, mesmo agora, depois do Sol se ter já posto no horizonte, tinham passado ambos a tarde numa encosta abrigados do Sol pelas muitas árvores que quase se sobrepunham e abrigados do mundo por 2 horas de caminhada pela falésia, os corpos nus de tez morena repousavam agora misturados com milhares de margaridas de 21 pétalas e algumas borboletas azuis.
-O Sol desapareceu,e só agora os aviões deixam um rasto laranja no céu, daqui a pouco será noite e apenas teremos as luzes variáveis, a mesma lua e as mesmas estrelas de sempre, depois antes do Sol nascer, outros aviões irão deixar um rasto laranja no céu, e por fim nascerá o Sol, branco. Assim se passaria o dia visto daqui, e depois, com o final do dia tudo se repetiria, só a vida é transitória e efémera.
- E por isso talvez apenas o amor seja eterno, o amor, rouba a vida a troco de eternidade, o próprio céu, o próprio rasto dos aviões só ficam da cor do Sol quando o Sol se põe.
Mais ou menos neste momento fecharam-se as cortinas que mostravam os seus corpos às cadeiras vazias, alguém lá estivesse a assistir, que nunca mais os veria.
domingo, 2 de janeiro de 2011
Cinema Paradiso
Era uma vês, há não muito tempo, um simples soldado que, no decorrer de uma festa da corte, na qual estavam as mais belas donzelas do reino, foi logo cair de amores pela própria filha do rei, que, diga-se, era a mais bonita de todas. Claro que, como em todas as histórias assim, ele declarou-se de imediato a ela, disse-lhe as coisas típicas que se costumam dizer nesses momentos, que estava apaixonado por ela, que ela era o ser mais belo que os seus olhos jamais viram, e que o olhar dela, o simples olhar de tão bonito e profundo lhe causava arrepios quando se poisava nele (bem, se o soldado pensava e sentia mesmo tudo isto na altura em que o disse, isso será analisado daqui a pouco).
A princesa, do alto da sua sincera beleza e presumida importância, disse-lhe que se ele gostava mesmo dela, deveria passar as próximas 100 noites na rua, perto do castelo onde ela vivia, e num local de onde ela o pudesse ver sempre da janela de seu quarto, para saber se ele cumpria realmente a longa espera. E que se ele cumprisse os 100 dias de espera, então aí ela seria sua para sempre. O soldado claro, ficou em êxtase com a possibilidade de assim poder conquistar o coração da sua amada princesa e começou nessa mesma noite a longa espera sentando-se num pequeno banco que trouxera de casa.
Claro que a primeira coisa que ele pensou, logo nessa primeira noite, logo nos primeiros 5 minutos foi que a bela princesa também se sentia loucamente atraída por ele, e que nessa mesma noite iria através de um qualquer estratagema, talvez através de uma espectacular fuga pela pequena janela, pendurando-se nos lençóis que previamente atara à cama para ir descendo e depois saltar caindo directamente nos seus braços, ou simplesmente descendo as escadas e abrindo a porta, iria ter com ele e ambos se amariam loucamente nessa mesma noite. Mas, ela não veio, acendeu uma luz no quarto ainda a noite não ia muito adiantada, pareceu-lhe a ele ver o vulto dela à janela por uns instantes, vulto esse que logo desapareceu, e nada mais se passou nessa noite, nada mais tirando a forte chuva que poucas tréguas lhe deu nessa noite, e que o deixou de tal forma encharcado que ele julgou ter apanhado duas pneumonias na mesma noite, e um pássaro cagou-lhe em cima, que isto quem diz que os pássaros dormem a noite toda é porque nunca passou uma noite na rua à espera de uma princesa. O dia acabou por nascer, acaba por nascer sempre independentemente das pneumonias, e ele foi-se embora.
As noites foram passando, e tudo continuava na mesma, houve uma em que a princesa abriu mesmo a janela do quarto (não chovia nessa noite), e lhe pareceu a ele que ela olhava lá do alto, fixamente para ele por uns instantes, parecia até que gostava dele, mas passado uns instantes saiu, fechou a janela e a luz apagou-se, houve outra noite em que acendeu por duas vezes uma luz no quarto, e por duas vezes pareceu ao soldado ver o seu vulto, e outra noite ainda em que os pássaros lhe cagaram 3 vezes em cima. Há medida que as noites iam passando os sentimentos do soldado pela princesa iam-se alterando, ou, em abono de maior verdade aparecendo, de facto quando ele disse naquela primeira vez que estava apaixonado por ela e tudo o mais, era a atracção física, as hormonas, e a estupidez precoce a falar, mas a solidão das noites, a chuva, o frio, a ânsia, a luz que de vez em quando se acendia, o vulto que por vezes aparecia, a distância, que de ser fisicamente tão insignificante e pequena, se tornava insuportável por ele não a conseguir quebrar, tudo isso fazia com que de certa e muito estranha forma o soldado começasse a gostar mesmo dela, por se fazer difícil, por ser difícil, porque só é difícil quem gosta mesmo de nós, assim pensava o soldado, porque se o irresistível e a paradoxa beleza da vida fossem fáceis, haveria bem mais pessoas felizes ou iludidas pelo menos.
Chegara agora a noite 50, e normalmente a partir deste “marco” seria mais fácil de suportar a espera, pois metade já estava, agora era uma contagem decrescente até poder ter nos seus braços a princesa por quem se apaixonara no chuva, solidão e ânsia das noites longas daquele reino, talvez um dia lhe contasse isso, que foi a espera, e não o baile da corte que fez com que ele soubesse que gostava mesmo dela, talvez não. Bem mas acontece, que depois das noites de temporal, chegou o frio, um frio tão intenso que fazia com que as mãos do soldado estivessem completamente geladas, e agora ele não tinha ninguém para as aquecer, o frio era tanto que parecia até congelar a tal contagem decrescente, e a luz no quarto da princesa que há medida que as noites frias iam persistindo lhe parecia acender-se cada vez menos vezes, de vez em quando julgava ainda que era nessa noite, fosse a 91 ou a 93 que a princesa ia sair do castelo e ir ter com ele, até podia nem lhe dizer uma palavra, mas pelo menos ficaria bem perto dele por uns instantes, aquecendo-lhe as mãos, e a alma, se a houver, mas logo o tremendo frio o trazia de volta para a realidade. Quanto ao tal esquema do lençol pendurado na janela, isso convencia-se ele, é um esquema parvo e louco, e uma princesa não é parva nem louca.
A penúltima noite chegou, e com ela tudo mudou, o soldado depois de tamanha espera e maior angústia, de tanta chuva, de tanto frio, e de mais gelo ainda, percebeu, ou julgou saber, que se ela não viesse nessa penúltima noite ter com ele, mandar-lhe um pequeno bilhete pela janela, ou simplesmente pendurar-se no lençol, e cair-lhe nos braços, seria porque a espera de 5 minutos ou 100 noites, teria sido em vão, porque nunca fora realmente correspondido, nem nos primeiros 5 minutos, nem durante 5 minutos das 99 noites que esperou, e nessa penúltima noite ela até acabou por acender duas vezes uma luz no quarto, uma das vezes ele até viu o vulto dela bem junto do vidro da janela, mas depois logo depois a luz se apagou, essa noite passou e o soldado, reunindo as forças e orgulho que lhe restavam, pegou no banco onde tinha esperado 99 noites, e desapareceu com o nascer do dia e esconder da noite, e assim, com uma forte pneumonia mas sem uma bronquite crónica deixou o reino da princesa para nunca mais voltar.
O que será que teria acontecido se o soldado tivesse esperado aquela última noite, ele não sabe, a princesa talvez, mas as pneumonias curam-se.
A princesa, do alto da sua sincera beleza e presumida importância, disse-lhe que se ele gostava mesmo dela, deveria passar as próximas 100 noites na rua, perto do castelo onde ela vivia, e num local de onde ela o pudesse ver sempre da janela de seu quarto, para saber se ele cumpria realmente a longa espera. E que se ele cumprisse os 100 dias de espera, então aí ela seria sua para sempre. O soldado claro, ficou em êxtase com a possibilidade de assim poder conquistar o coração da sua amada princesa e começou nessa mesma noite a longa espera sentando-se num pequeno banco que trouxera de casa.
Claro que a primeira coisa que ele pensou, logo nessa primeira noite, logo nos primeiros 5 minutos foi que a bela princesa também se sentia loucamente atraída por ele, e que nessa mesma noite iria através de um qualquer estratagema, talvez através de uma espectacular fuga pela pequena janela, pendurando-se nos lençóis que previamente atara à cama para ir descendo e depois saltar caindo directamente nos seus braços, ou simplesmente descendo as escadas e abrindo a porta, iria ter com ele e ambos se amariam loucamente nessa mesma noite. Mas, ela não veio, acendeu uma luz no quarto ainda a noite não ia muito adiantada, pareceu-lhe a ele ver o vulto dela à janela por uns instantes, vulto esse que logo desapareceu, e nada mais se passou nessa noite, nada mais tirando a forte chuva que poucas tréguas lhe deu nessa noite, e que o deixou de tal forma encharcado que ele julgou ter apanhado duas pneumonias na mesma noite, e um pássaro cagou-lhe em cima, que isto quem diz que os pássaros dormem a noite toda é porque nunca passou uma noite na rua à espera de uma princesa. O dia acabou por nascer, acaba por nascer sempre independentemente das pneumonias, e ele foi-se embora.
As noites foram passando, e tudo continuava na mesma, houve uma em que a princesa abriu mesmo a janela do quarto (não chovia nessa noite), e lhe pareceu a ele que ela olhava lá do alto, fixamente para ele por uns instantes, parecia até que gostava dele, mas passado uns instantes saiu, fechou a janela e a luz apagou-se, houve outra noite em que acendeu por duas vezes uma luz no quarto, e por duas vezes pareceu ao soldado ver o seu vulto, e outra noite ainda em que os pássaros lhe cagaram 3 vezes em cima. Há medida que as noites iam passando os sentimentos do soldado pela princesa iam-se alterando, ou, em abono de maior verdade aparecendo, de facto quando ele disse naquela primeira vez que estava apaixonado por ela e tudo o mais, era a atracção física, as hormonas, e a estupidez precoce a falar, mas a solidão das noites, a chuva, o frio, a ânsia, a luz que de vez em quando se acendia, o vulto que por vezes aparecia, a distância, que de ser fisicamente tão insignificante e pequena, se tornava insuportável por ele não a conseguir quebrar, tudo isso fazia com que de certa e muito estranha forma o soldado começasse a gostar mesmo dela, por se fazer difícil, por ser difícil, porque só é difícil quem gosta mesmo de nós, assim pensava o soldado, porque se o irresistível e a paradoxa beleza da vida fossem fáceis, haveria bem mais pessoas felizes ou iludidas pelo menos.
Chegara agora a noite 50, e normalmente a partir deste “marco” seria mais fácil de suportar a espera, pois metade já estava, agora era uma contagem decrescente até poder ter nos seus braços a princesa por quem se apaixonara no chuva, solidão e ânsia das noites longas daquele reino, talvez um dia lhe contasse isso, que foi a espera, e não o baile da corte que fez com que ele soubesse que gostava mesmo dela, talvez não. Bem mas acontece, que depois das noites de temporal, chegou o frio, um frio tão intenso que fazia com que as mãos do soldado estivessem completamente geladas, e agora ele não tinha ninguém para as aquecer, o frio era tanto que parecia até congelar a tal contagem decrescente, e a luz no quarto da princesa que há medida que as noites frias iam persistindo lhe parecia acender-se cada vez menos vezes, de vez em quando julgava ainda que era nessa noite, fosse a 91 ou a 93 que a princesa ia sair do castelo e ir ter com ele, até podia nem lhe dizer uma palavra, mas pelo menos ficaria bem perto dele por uns instantes, aquecendo-lhe as mãos, e a alma, se a houver, mas logo o tremendo frio o trazia de volta para a realidade. Quanto ao tal esquema do lençol pendurado na janela, isso convencia-se ele, é um esquema parvo e louco, e uma princesa não é parva nem louca.
A penúltima noite chegou, e com ela tudo mudou, o soldado depois de tamanha espera e maior angústia, de tanta chuva, de tanto frio, e de mais gelo ainda, percebeu, ou julgou saber, que se ela não viesse nessa penúltima noite ter com ele, mandar-lhe um pequeno bilhete pela janela, ou simplesmente pendurar-se no lençol, e cair-lhe nos braços, seria porque a espera de 5 minutos ou 100 noites, teria sido em vão, porque nunca fora realmente correspondido, nem nos primeiros 5 minutos, nem durante 5 minutos das 99 noites que esperou, e nessa penúltima noite ela até acabou por acender duas vezes uma luz no quarto, uma das vezes ele até viu o vulto dela bem junto do vidro da janela, mas depois logo depois a luz se apagou, essa noite passou e o soldado, reunindo as forças e orgulho que lhe restavam, pegou no banco onde tinha esperado 99 noites, e desapareceu com o nascer do dia e esconder da noite, e assim, com uma forte pneumonia mas sem uma bronquite crónica deixou o reino da princesa para nunca mais voltar.
O que será que teria acontecido se o soldado tivesse esperado aquela última noite, ele não sabe, a princesa talvez, mas as pneumonias curam-se.
domingo, 5 de dezembro de 2010
O Louco
Todos os actos têm consequências, cabe-nos somente a nós escolher quais dessas consequências são moralmente aceitáveis e quais não o são, assim pensava o louco.
Enquanto criança e rapaz novo parecia ser alguém normal, ia à escola e a maior parte das vezes fazia os trabalhos de casa, algumas escapadelas às aulas para planos com os amigos e mais tarde para namorar também, chamava-se Teresa a primeira que o levou a faltar às aulas para uns beijos atrevidos e as primeiras juras de amor, e ele parecia um rapaz perfeitamente normal e estável a Teresa. Anos, muitos anos mais tarde outra Teresa entraria numa sala de aspecto velho e amplo, desposada de qualquer toque de conforto Humano, e lá encontraria o louco, calmamente sentado em uma cadeira de um ferro já velho, a olhá-la com um olhar quente e vivo, demasiado vivo para quem já só podia estar morto, e que por isso era o olhar de um louco.
Os anos foram passando, o louco tinha agora 19 anos e estava no final do primeiro ano da faculdade de Economia, a vida passava por ele rápida mas serenamente como quase sempre passa por aqueles que se adaptam às regras da sociedade que nos protege, saía frequentemente com os amigos para beber uns copos, para jogar umas cartas, para tentar tocar uns acordes de guitarra, ou para deambularem pelas ruas mais ou menos despidas da cidade, era assim, um rapaz normal, ou parecia sê-lo, mas havia algo que de há uns tempos para cá o perseguia, não percebia a rigidez imutável da sociedade, como se a acreditasse que a sociedade devesse ceder perante ele e perante os outros, devesse escutá-lo e compreedê-lo e deixá-lo em paz mesmo caso ele fizesse algo que não se enquadrasse nas regras da sociedade, sonhava com liberdade, mas que mais liberdade queria ele afinal, a sociedade deixa-o votar, ver os filmes que quiser e escutar a musica que lhe apetece, e dizer quase tudo o que pensa, agora fazer, bem é claro que não podemos fazer quase tudo o que queremos, e isso ele não compreendia.
Um dia, ainda nesse final de primeiro ano de faculdade, o louco foi apanhado com uma rapariga em poses impróprias dentro da piscina de uma casa que se encontrava temporariamente desocupada, parece que uma idosa vizinha lá da casa os tinha visto a meio da noite pela janela e tinha de imediato chamado a polícia, que os apanhou aos dois a ter comportamentos pouco próprios numa propriedade privada e os levou até à esquadra. Os pais dela chegaram aflitos à esquadra onde ela soluçava também aflita e em lágrimas de vergonha por terem sido apanhados, ela, com o dinheiro dos pais acabou por pagar os 750 euros das duas multas juntas (invasão de propriedade privada e atentado ao pudor) e deixou a esquadra, ele como maior de idade que era optou por não chamar os pais, passou toda a noite na esquadra acordado a pensar em tudo aquilo, estava sozinho num pequeno quarto com uma pequena cama de ar sombrio, não havia grades nem outros presos como nas prisões a sério, e ouvia os policias a falar em outra parte da esquadra que não conseguia precisar, bem como não conseguia perceber o que diziam, e em toda essa noite de profunda solidão e algum medo, não percebeu a razão de ser de estar ali, como se em nada tivesse perturbado a boa ordem da sociedade e portanto não merecesse ser de alguma forma punido. Foi presente a tribunal na manhã seguinte, os pais já lá estavam agora, ainda aflitos por não terem sabido mais nada dele e olhavam-no com ar preocupado e reprovador, tinha-lhe sido nomeado um advogado oficioso, tinha um ar meio emproado e parecia que não lhe apetecia estar ali a defender um caso de delito menor como aquele, o advogado ouviu a sua história comtemplando-o com um olhar que ele hesitava em catalogar como sendo de pena ou simplesmente de incompreensão, e depois de ouvir toda a sua história disse-lhe que o melhor seria ele assumir a sua culpa perante a sociedade, mostrar-se arrependido perante o juiz e pagar uma coima de 750 euros mais custos judiciais associados, nada de mais para assim salvar o seu bom nome e de seus pais e evitar males maiores como a prisão, essa sim cheia de criminosos perigosos e delinquentes. Mas ele surpreendentemente e com um olhar louco rejeitou a proposta do advogado, disse-lhe algo como, que não estava disposto a pagar nenhuma importância material por algo que a seu ver não prejudicou ninguém, que explicaria isso ao juiz até ele compreender o seu ponto de vista, o advogado esboçou um meio sorriso, mas depois voltou a uma postura mais séria e taciturna, e tentou chamá-lo à razão, ainda nem eram 8h da manhã e ele não se tinha levantado cedo para ver um cliente seu por obrigação, cliente seu, perder um caso de forma tão, absurda, tal iria manchar-lhe a imagem enquanto advogado, e ele não tinha largado a almofada tão cedo para isso.
Perante o juiz, e contra todos os protestos do advogado, e gritos e lágrimas, de dor e vergonha dos pais, o louco fez o que prometeu, explicou que não magoou e a seu ver não prejudicou ninguém, que enquanto passeava com ela à noite junto à praia, subiu um pequeno muro para apanhar uma das milhares de belas flores que um arbusto na margem de uma casa à beira mar tinha, e ao colocar-lhe a ela a flor entre os cabelos lhe sussurrou ao ouvido que a casa estava sem ninguém lá, e que tinha uma pequena piscina por detrás do arbusto das flores amarelas, dito isto, e julgando que não prejudicariam ninguém, e que seriam felizes naqueles momentos, saltaram o pequeno muro e mergulharam na piscina. E, continuou ele, a sociedade precisa de pessoas felizes, precisa de regras também, mas por vezes a irreverência, conjugada com bom senso, pode contornar essas regras e tal não pode merecer punição, no limite a sociedade deve caminhar para que as almas que a povoam consigam ser felizes, ou pelo menos se sintam felizes, e se o fazem sem prejudicar ninguém, tal não pode nunca mercer castigo.
E mesmo assumindo que tal castigo era merecido, então não poderia nunca ser substituido por qualquer importância material, o dinheiro não pode nunca evitar um castigo mais severo, porque o dinheiro não pode ter mais valor que a liberdade de uma alma Humana, eu tenho o dinheiro que a justiça me pede, mas nunca o poderia dar sabendo que outros não o têm. Por mais que não compreenda alguns meandros da justiça não vou ser eu a pagar para a corromper.
O juiz depois de escutar atentamente o louco, achou-o claro desprovido de qualquer razão objectiva, via nele um rapaz que se recusava a assumir um erro e que por uma estupida irreverência quase infantil queria enfrentar a justiça “sozinho”, não percebia que a nossa liberdade individual acaba quando começa a dos outros e que devia era agradecer por viver numa sociedade que lhe proporciona educação, segurança e uma boa assistência de saúde e que não deixa ninguém morrer de fome. Assim pensava o juiz enquanto encarava o louco, que lhe continuava a parecer firme na sua posição mas que parecia tremer agora um pouco das mãos, talvez por causa da imponência quase teatral de tudo aquilo, no entanto o olhar do louco, continuava tão absoluto e determinado como no inicio do julgamento. O raciocínio assertivo do juiz ia sendo apenas interrompido a tempos pelos gritos agudos e desesperados da mãe do louco, gritos de revolta, mas sobretudo de vergonha e de incompreensão e de uma profunda tristeza. No final do julgamento o louco continuava irredutível na sua posição apesar de todos os apelos do advogado oficioso, que pensava que devia ter ficado na cama e deixado tão ridículo e perdido caso para outro qualquer aturar, e dos pais do louco, que tentavam em vão chamá-lo à razão. O juiz acabou por encará-lo com um ar de quase piedade e fazendo uma explícita referência a que os seus pobres pais não mereciam que ele os fizesse sofrer tanto pela sua irreverência e devaneio, condenou-o “apenas” a 6 meses de prisão efectiva e 1 ano de pena suspensa por atentado ao pudor, invasão de propriedade privada, roubo (da tal flor amarela), e falta de qualquer sinal de arrependimento.
Pelos olhos de seus pais corriam agora lágrimas de uma profunda tristeza e incompreensão, a sua mãe continuava a berrar e acabou por correr até ao centro do tribunal onde o seu filho se encontrava sozinho de pé, sem exteriorizar qualquer sentimento, e ajoelhou-se perante ele implorando-lhe para que cedesse, para que mostrasse arrependimento, para não passar pelo que o aguardava, para não a fazer a ela e ao seu pai passarem por tamanho sofrimento, para se não dele para ter piedade dela, mas ele permaneceu praticamente imóvel, e disse apenas, em voz baixa e num tom estranhamente calmo, “ Se não posso mudar o mundo lá fora, se não posso amar as pessoas mais do que a sociedade, deixem-me pelo menos cumprir as regras que a sociedade destina a quem erra”, palavras vindas de um louco que não respeita quem devia protegê-lo.
Quase tudo é desprovido de beleza na prisão, e digo beleza não no sentido literal apenas, mas do sentimento que transmite, a eloquência, o profundo silêncio, o coquetterie*, o nascer do dia, a irreverência, o vento a bater-nos no rosto, tudo isso é belo, tudo isso nos faz sentir vivos, e tudo isso nos é tirado na prisão. Passava horas sentado na cela a ler alguns dos grandes clássicos, desde Tolstoi, Truman Capote, Henry Thoreau passando por Dostoievski, reflectia profundamente, dizem que a prisão nos rouba o tempo, mas de facto a prisão rouba-nos tudo o resto menos o tempo, não reparamos no tempo enquanto vivemos, perdemo-lo quando apenas existimos, e temo-lo quando na mais profunda solidão, o sentimosa bombear-nos a razão. O louco ia sendo visitado sempre que havia visitas possíveis pelos pais e pela irmã, censuravam-no no inicio, perguntavam-lhe como estava, se precisava de algo, ele dizia meias verdades, diziam que o amavam, ele perguntava como estavam, e eles respondiam com meias verdades também, dizia que os amava, eles choravam, e iam embora. A namorada, que passou a ser ex-namorada, visitou-o também uma vez na prisão, ele ainda não sabia, mas já não eram mais namorados quando ela o foi visitar, aliás, deixaram de o ser quando ele aceitou naquele acto de rebeldia inconsequente ir para a prisão, acabou por até chorar um pouco quando o viu lá na prisão, disse-lhe que gostava de outra pessoa agora, e saiu.
Passados os 6 meses da pena saiu felicitado por bom comportamento, tanto ajudou na secção da biblioteca como nos sanitários, e até escreveu uma carta ao supremo para protestar não terem ainda reposto os livros do Tolstoi na biblioteca que tinham sido retirados pelos anos de ditadura por incentivarem práticas anarco-comunistas, parece que ainda ninguém tinha dado pela falta deles. Era quase verão e estava já também com uma boa carência de vitamina D. Guardava muita coisa na memória daqueles 6 meses, e havia uma frase de um dos outros reclusos que lhe ocupava por vezes o pensamento “ A maior prisão que existe é a do amor, tal qual todos o definem, cabrão de quem definiu o que é o amor”.
Estava livre de novo, ou pelo menos estava do lado de fora agora, os 6 meses de prisão fizeram-no perder aquele ano de faculdade, os pais claro receberam-no bem, mas sempre com algum ar de profunda incompreensão por ele ter feito toda a família passar por aquilo, e estavam sempre a dizer à irmã para nunca lhes dar um desgosto como o que ele dera. Acabou por julgar que o melhor era mesmo desaparecer uns meses, já que os amigos também estavam ocupados pela faculdade por estes dias, e mesmo quando por vezes estava com eles, encaravam-no de forma meio superior, meio reprovadora, meio de pena até, como se ele se estivesse a tornar louco. Deixou então uma carta para os pais a dizer que os amava muito, que percebia que estivessem desiludidos com ele e que pedia desculpa, mas que precisava de ir viajar durante uns meses, mas que voltaria antes de começar o novo ano da faculdade, e para não se preocuparem que ele talvez estivesse incontactável, mas ia estar bem, assinou, dobrou o papel ao meio, pô-lo em cima da mesa da sala, e saiu.
Levava apenas uma mochila às costas com alguma roupa, alguma comida para alguns dias, umas 2 ou 3 lâminas de barbear, um canivete, uma toalha, escova de dentes, e um corta unhas. Tinha no bolso cerca de 25 euros e deixou o telemóvel, e todos os cartões, crédito/identificação/ carta de condução/… em casa. Caminhou uns quilómetros até uma estrada movimentada e começou a pedir boleia.
Claro que os pais ao lerem a tal carta ficaram aflitos e começaram a chorar, e incapazes de pensar que o seu filho os voltasse a decepcionar assim tão de repente, deduziram que ou era uma brincadeira ou era rapto. Como não adiantava ligar-lhe e ele ainda não tinha dado notícias no dia a seguir chamaram a polícia, esta após ler a carta hesitou em intervir mas os pais choraram tanto que ao fim das tais 48 horas acabaram por emitir um mandato de busca. Acabaram por encontrá-lo 3 dias mais tarde, no sul do país, acompanhado por dois casais de hippies, disseram-lhe que os pais pensavam que ele tinha sido raptado e que era melhor ele voltar, mas que não o podiam obrigar, cumprimentou os senhores agentes, disse-lhes para dizerem aos pais que estava bem e ambos seguiram o seu rumo.
Não tinha sabido mais nada dos pais desde então, nem dos pais nem de mais ninguém que outrora lhe era próximo, sabia apenas dos que ia conhecendo, dos que lhe davam boleia, das vidas que ia vendo, do que se assemelhava ao que julgava que era ser-se livre, mas estava na altura de cumprir a promessa feita aos pais, e acabou por voltar até casa. Ao chegar a casa a mãe ainda o abraçou e disse que estava muito magro, o pai apenas o cumprimentou, e disse-lhe com o autoritarismo da razão, que desta vez ele tinha passado das marcas, que o que fizera à família e aos que o amavam era indesculpável e que se queria continuar com aquele modo de vida o melhor era sair de casa e pelo menos não ser uma má influência para a irmã ainda tão nova. O louco acabou por pedir desculpa e dizer que iria nesse mesmo dia voltar a matricular-se na faculdade e que tudo voltaria a ser como dantes, só que o pai disse-lhe secamente que tinham chegado duas cartas da faculdade durante o último mês a dizer que o seu lugar na faculdade tinha sido eliminado por não ter comparecido a nenhum exame no ano transacto, e por não se ter inscrito nos prazos previstos neste novo ano, estando assim a ocupar desnecessariamente uma vaga no ensino superior, e devia ainda proceder ao pagamento, com multa das propinas em atraso. O pai acrescentou ainda, como um travo de amarga ironia, que o tinha tentado contactado para o avisar, mas que ele se encontrava incontactável rodeado por um bando de ciganos e parasitas preguiçosos.
O louco ficou assim sem saber como agir, estava fora da faculdade, os amigos já pouco lhe ligavam, os pais olhavam-no quase sempre com ar triste ou reprovador, os dias iam passando, a irmã mais nova parecia quase que tentar ignorá-lo, olhando-o de soslaio ou com um olhar tão vago, que vago era tudo o que se podia dizer dele. Pensava em voltar a desaparecer por uns tempos, as mesquinhices que via na cidade, em casa, na televisão, na internet, perturbavam-no profundamente, ele não desejava, não conseguia desejar nem dar, aquela forma de amor que a sociedade é feita para partilhar, e isso é o que mais profundamente define uma sociedade, a forma como define o amor, e por ele ter falhado em aprender ou pelo menos desejar, a definição que a sua sociedade tem de amor, tornou-se louco. Ele não o sabia, mas no momento em que escreveu num papel “ Não me procurem, a eternidade é muito tempo para estar preso” não era ele que estava a fugir, era a sociedade que na sua sabedoria e necessidade de perpetuação estava a expulsar um louco.
Deambulava de boleia em boleia, de terra em terra, ia vendo vidas e sorrisos, e pensava no que tinha deixado para trás, um bom curso superior, uma vida confortável, amigos que até ele ir para a prisão tinham sido grandes amigos, não lhes podia exigir que tudo continuasse igual depois de ele ser um ex-presidiário que julgavam louco, os pais que sempre o apoiaram, mesmo quando ele foi para a prisão, e que apenas por não compreenderem o para eles incompreensível o reprovavam, mas de certeza que o amavam ainda, por tudo isso ele se recriminava agora, até porque ia percebendo que por mais que fugisse, há 4 meses que andava de lugar em lugar e gentes em gentes, tudo era igual, todos se prendiam profundamente a algo ou alguém, todos queriam o melhor para eles, e todos aqueles com quem tinha uma ou outra conversa menos superficial e polida, o olhavam como sendo louco, mas agora estava sozinho, e ninguém quer amar o louco, que por ser louco, não aprendeu a amar.
A espiral de desespero ia aumentando, acabou por arranjar um emprego precário a trabalhar num pequeno café de uma vila Algarvia, e com o salário que recebia alugou um pequeno quarto a uma senhora idosa lá da vila. Os dias iam passando, só havia mais uma empregada no café, era a filha dos donos, era uma rapariga ainda nova e bonita, tinha acabado de fazer 20 anos, e tinha uma ideia do mundo e da vida fechada, linear e objectiva, mas nem por isso menos digna que qualquer outra, estava disposta a amar uma ilusão, desde que a ilusão durasse para sempre, e tal não seria mau, porque as ilusões são quase tudo o que temos. O louco ia ficando amigo dos clientes do café, quase todos eles lá da vila, percebeu que eles, por julgarem que já tinham tudo, eram felizes, talvez ele nunca mais pudesse ter uma conversa profunda sobre as ciências económicas, sobre os clássicos do cinema, ou da literatura, mas podia continuar a lê-los e a vê-los, e mais que isso podia encará-los nos olhos e ver a estranha profundidade e beleza de um olhar realizado, todos eles tinham uma definição de vida e de amor, diferente da dele, mas pelo menos aquele definição ele podia saudavelmente invejar, afinal de contas, ali ele podia pertencer, julgava ele.
Como era quase inevitável, entre duas pessoas solteiras, de sexos opostos, ambas bem-parecidas, e com alguns pontos em comum, coincidências à mistura e sem muitas perguntas retrospectivas pelo meio, acabaram por se apaixonar. Namoravam à já 10 meses, iam juntos às festas da vila, faziam piqueniques por uma pequena serra bonita e pouco conhecida, lá perto da aldeia, trocavam juras de amor, e a partir certa altura, não sei bem precisar quando, estas coisas não têm um dia para acontecer, têm um momento, e a contagem do tempo é diferente quando se trata de momentos, ele até já pensava em casar um dia.
Um dia apareceram dois homens bem vestidos no café para falar com ele, a dicção perfeita que se esforçavam por usar sempre, podia facilmente ser confundida com arrogância, falavam de forma cordial, e acabaram por pedir uns minutos a sós com ele, ele olhou para ela, beijou-lhe os nós dos dedos, e foi com eles até à rua. Acabaram por dizer que o procuravam há mais de um ano por dever 900 euros mais custas judiciais ao estado, o louco inicialmente ficou sem perceber o que se passava, pensou até que fosse uma brincadeira de mau gosto ou um qualquer engano, ao que eles replicaram com documentos referentes à sua última matricula na faculdade, ano esse que ele mal tinha frequentado por causa da prisão. Tudo aquilo lhe parecia ridículo, ele já nem estava na faculdade, naquele ano não tinha feito nenhum exame sequer, vivia agora num sítio quase remoto, e por lá queria continuar, nada disse, mas como louco que era, e a loucura adormece, fica latente, mas não desaparece, não ia pagar e se fosse preciso ia de novo enfrentar a justiça sozinho, a loucura impedia-o de comprar com dinheiro, aquilo que palavras bonitas e eloquência não podem pagar.
Foram chegando ao café cartas e intimações para pagar o que devia ao estado Português, guardava-as sempre e nunca lhe dizia nada a ela, naquele dia tinha-lhe dito simplesmente que aqueles dois homens bem vestidos, quase falsos, o tinham confundido com um criminoso perigoso, e ela ficou assustada, abraçou-o, beijou-o, e as perguntas cessaram. Até que um dia chegaram 4 agentes fardados que saíram de um carro de patrulha e o algemaram, à frente de toda a vila, e à frente dela. Disse-lhe algo como “ O destino é a coisa mais bela do mundo, porque somos nós que o escolhemos”, e entrou no carro de forma estranhamente calma, como se a própria loucura fosse capaz de suplantar a perda e o medo. Acabou por ser presente a tribunal nesse mesmo dia, um novo advogado oficioso tinha-lhe sido atribuído, e estava confiante o advogado porque tratava-se apenas de um equívoco, entre um novo hippie qualquer e a justiça, que se resolvia com um cheque, que com vontade aparecia sempre, mas o advogado subestimava a loucura dele. A sala estava quase vazia, apenas os procuradores do ministério público, o seu advogado, o juiz, ela, e mais dois vizinhos, a compunham, os pais talvez não tivessem sido avisados pensava ele.
Foi novamente louco e inconsequente, recusava-se a pagar, dizia que “ precisava mais de justiça do que de liberdade”, e que “ as maiores prisões são as armas que matam, o dinheiro que manda matar, e o amor, tudo o que fazemos é por amor a nós próprios”, e que “a justiça será sempre imperfeita, mas enquanto a justiça se comprar com dinheiro, a vida humana estará à venda”, os pais não estavam presentes, mas ela chorava a uns bancos de distância dele, as lágrimas repetem-se sempre que à justiça. O juiz não sabia bem o que fazer, hesitava até em condená-lo, mas perante a demonstração de força e recusa em pagar dele, acabou por o condenar, ainda meio atrapalhado até, a 1 ano de prisão efectiva por ser reincidente, mais 2 anos de pena suspensa. Ele não recorreu. Ela insistia e implorava para que ele pagasse, mas ele não cedia, como se sentisse que o seu dever de não ceder às regras da sociedade fosse superior ao seu desejo de amor, como se algo valesse mais que o amor.
Ela ia visitá-lo todas as semanas à prisão no dia de visitas, levando-lhe roupas quentes e bolos caseiros, e escrevia-lhe frequentemente longas cartas talvez de amor às quais ele respondia sempre, até que passados 3 meses na prisão ele lhe envia uma última carta dizendo algo como “ Espero que continue tudo a correr bem contigo, e que as coisas continuem calmas pela vila, que a simplicidade não vá embora de lá nunca, a simplicidade é o mais perto que uma sociedade organizada pode estar da liberdade, e que o café continue com o movimento do costume, como ponto de passagem onde só apetece ficar. Esta é a última carta que te escrevo, e peço que nunca mais me venhas ver nem procures notícias minhas, eu sou o que sou e não o que pareço ser, não fujo, já não consigo fugir, afasto-me, e apenas me afasto porque não sou capaz fugir, não é só a gravidade que atrai, é o amor que repele.
Claro que ela voltou na visita seguinte para falar com ele, voltamos sempre, esse é o mal da perda, faz-nos ter esperança quando já mais nada existe, estavam agora frente a frente na sala de visitas eles:
- Que merda de carta foi aquela, imaginas como passei os últimos dias?
- Não, não imagino, apenas sei como passei os meus.
-E como foi que passaste os teus?
- Não quero falar sobre isso.
-Sobre o que queres tu falar afinal?
-Sobre mais nada, por isso é que te mandei aquela carta.
- Eu é que tenho estado à tua espera, eu é que choro todas as noites por ti, tu é que foste preso, e tu é que me estás a dar uma tampa?
- É melhor para ti não me voltares a ver.
- Tu agora sabes o que é melhor para mim?, e para ti o melhor é não me veres mais?( o enorme esforço que fazia para não chorar e controlar a raiva fazia-a soluçar compulsivamente agora).
-Não sei o que é melhor para mim, nem me interessa saber, e por isso estar comigo não é bom para ninguém. (tinha os olhos muito abertos e ostentava uma certa calma, e apenas desviava o olhar dela para olhar para um relógio de bolso que tinha agora na mão e que ela em tempos lhe oferecera).
- Eu amo-te, desde o dia em que apareces-te pela primeira vez na vila e por lá foste ficando.
- Então se me amas, vai-te embora e nunca voltes para me ver, e se gostas de ti, não te perguntes porquê.
(Chorava abruptamente agora ela, deu-lhe um estalo, chamou-o de louco, vieram os guardas logo a correr, ela saiu, e nunca mais voltou).
Durante aqueles últimos 3 meses quase tudo tinha mudado, um dia, na prisão, tentaram roubar-lhe um relógio de bolso que ela lhe tinha oferecido, tinha uma fina tampa de prata com o nome de ambos lá cravado, e o ladrão não sabia que desde que ele tinha ido a primeira vez para a prisão, aquele relógio era a primeira coisa que alguém lhe oferecia, os ladrões nunca sabem o valor daquilo que roubam. Ele resistiu a largar o relógio, esmurravam-se violentamente um ao outro, o resto dos reclusos que se encontravam por lá fizeram um semi-circulo para observar e aplaudir, o louco acabou por o empurrar com um misto de força e raiva contra as grades de uma das celas, e ele ao bater com a cabeça numa das grades, caiu inconsciente, entretanto chegaram os guardas.
Acabou por morrer passados dois dias num Hospital, já fora da prisão, e o louco foi novamente presente a tribunal, o qual como ele já estava preso se limitou a dizer que o novo julgamento seria daqui a 2 meses, estava em estado de choque, o seu pensamento ia sendo bombardeado com centenas de imagens diferentes, imagens de quando era criança e lançava papagaios na praia e lhe ofereciam carros telecomandados, imagens das guerras de balões de água, do primeiro beijo que deu a Teresa, e do último também, imagens da flor amarela roubada, imagens dos pais e da irmã, imagens de nadar ou velejar num mar a perder de vista, imagens do juiz que o condenou pela primeira vez, imagens de olhares reprovadores e de acusação, imagens dela e do momento em que lhe ofereceu o relógio e da forma como ela mordia levemente o lábio inferior quando estava nervosa, imagens da vida a esvair-se do olhar do ladrão a quem ele roubara a vida, imagens de tudo o que tinha roubado, não a mais ninguém, nunca tinha roubado senão a flor amarela, mas apenas ao que o tinha tentado roubar, e novamente imagens dos papagaios que lançava ao vento. O novo advogado oficioso que lhe foi nomeado avisou-o logo que como havia testemunhas a confirmar que o assassinato não foi intencional e que se tratava de uma situação de auto-defesa e de um acidente, a sua pena nunca seria superior a 5, alertou-o também que a defesa iria ser implacável ao acusá-lo de ter roubado uma vida Humana e tudo o que isso acarreta, não imaginava o advogado o estado em que estava a cabeça do louco, e como essas mesmas consequências não só as da morte mas também as da vida já lhe perseguiam o pensamento. Depois do advogado se retirar ele escreveu-lhe aquela última carta.
A sua sanidade ia-se deteriorando de dia para dia, naquele dia, depois de ela se ir embora, ainda sentiu um pouco de humanidade nele, sentiu desejo de liberdade, perda, e da sua estranha forma, amor. Mas enquanto o tempo ia passando cada vez lhe era mais difícil concentrar-se num pensamento, tanta era a culpa e mágoa que sentia e tamanha era a incompreensão e distância por parte dos outros, todos estamos sozinhos sempre, mas o problema é que ele agora sentia-se sozinha sempre, a verdade magoa, mas a sociedade pode magoar mais.
Não fora condenado a pena alguma pela morte acidental do ladrão, pelo menos era o que a sua percepção louca lhe dizia, foi considerado acidente e tudo seguiu em frente, tudo ia passando e estava na hora de sair da prisão, ele tinha passado os últimos meses completamente isolado de tudo, não falava com ninguém, passava horas sentado na cama da cela a escrever anotações que ninguém entendia num pequeno bloco de papel, e outras horas passava-as em frente a um pequeno espelho olhando fixamente para as esferas profundas, negras e centrais dos seus próprios olhos, procurando respostas, sem saber as perguntas. Julgava agora na sua mente perturbada que a mãe lá tinha estado à uns dias a visitá-lo, mas talvez fosse apenas a sua mente perturbada a confundi-lo, ele já não desejava nada, e para ele a culpa era deles, de todos eles, e do acaso até, se não fosse a velha coscuvilheira, o arbusto das flores amarelas, a casa desocupada, aquela vila algarvia, o relógio de bolso, e a grade que desfez a cabeça do ladrão, se não fosse tudo isso a sua loucura podia não ter sido descoberta pela sociedade, talvez o acaso tenha até influenciado, mas acasos surgem sempre, pelo menos enquanto a vida for um acaso, e ele não podia nunca ganhar porque a sociedade somos nós, e ele apenas ele, as regras essas, sempre as mesmas.
Gritava compulsivamente no dia em que lhe queriam devolver a liberdade, no dia em que segundo a justiça ele tinha adequadamente pago por todos os seus crimes, tentou agredir os guardas prisionais que o libertavam, implorava por ficar lá, porque por certo ia voltar ele sabia-o e não aguentava passar por tudo de novo, porque a verdade é assustadora e ele queria fugir dela, continuava a gritar em desespero, mas os guarda-as continuavam firmes a mandá-lo embora, disse que ia voltar a matar e os guardas pararam de imediato, sentiu uma forte picada nas costas e adormeceu.
Quando voltou a acordar estava perante uma senhora de ar calmo e vestindo uma bata branca impecavelmente bem tratada que lhe perguntou suavemente se ele sabia onde estava agora, ele disse que não e ela respondeu amavelmente que ele estava num hospital psiquiátrico, e que ela era uma das psiquiatras que lá trabalhava. Ele ainda estava sobre o efeito do sedativo e mal se mexia da cadeira agora, enquanto ela lhe ia fazendo perguntas sempre de uma forma estranhamente calma,
- Como se chama? (começou ela por perguntar)
Ele tentou responder, mas surpreendentemente não era capaz de dizer o próprio nome, nada lhe ocorria, e as suas mãos tremiam bastante, talvez ainda fossem efeitos do sedativo, mas de facto à muito que não pensava nisso, sempre tantas imagens a correr-lhe pelo pensamento, tanta vontade de mudar, de se adaptar, de saber e de amar, e agora nem o próprio nome lhe ocorria, voltou a sentir uma forte dor de cabeça que se lembrava agora já ser recorrente, sentia-se perdido e abandonado. Acabou por dizer apenas “ Desculpe doutora mas não me recordo”.
- Tem medo de alguma coisa em especial, sente-se perseguido? (Estranhamente para ele ela parecia não ter dando importância ao facto de ele não se lembrar do próprio nome).
- Sinto sim doutora, sinto que todos me perseguem, porque todos são iguais, todos querem o mesmo, perpetuar-se, têm-se como medianamente importantes e por isso desprezam os outros, parecem não saber que essencial é cada um deles, e por isso me perseguem, porque não fujo da verdade.
- A que verdade se refere?
- Que estamos todos sozinhos, o dinheiro é um papel pintado que compra e vende vidas, e o amor é a coisa mais egoísta que temos.
-E o que sente em relação à sociedade?
- A sociedade destrui-me, lá fora agora já não seria mais um, seria apenas a miséria, e a miséria apenas semeia mais dor e miséria, não acredito na justiça, para mim agora a morte é a única coisa realmente justa. (ia desenhando num pequeno pedaço de papel círculos dentro de círculos cada vez mais pequenos, até por fim restar apenas um ponto no meio de tantos e tantos círculos, e desabou em lágrimas.
- A psiquiatra permanecendo estranhamente calma, disse-lhe apenas que iria ficar internado no hospital para observação por tempo indeterminado, e depois entraram dois homens no consultório para o levar.
- Diga-me só o meu nome doutora. (disse ele agora mais calmo)
- O senhor há-de se lembrar é melhor assim. (ele olhou para uma bata azul que tinha vestida desde que acordara ali e reparou que em números grandes sobre o peito tinha o número 621).
Os seus pensamentos vão-se tornando cada vez mais turvos agora, lembra-se de injecções, de comprimidos, de não sair daquele quarto quase nunca, dos olhares distantes, da forte luz branca, das conversas cada vez mais perdidas no tempo com psiquiatras, enfermeiras ou visitas, já não consegue precisar, as imagens passam agora mais lentamente pela sua memória, mas não lhe dizem nada já, não sente nada, tem agora um belo relógio de bolso a preencher-lhe os pensamentos, a imagem não quer desaparecer da sua mente, de repente mete as mãos em todos os poucos bolsos que tem e não encontra nada, começa a gritar em desespero e a bater com força na porta e na parede, aparecem pessoas todas vestidas de branco no quarto e de novo a luz também branca, ele em desespero agarra-se a uma daquelas batas e grita e chora pelo relógio, ninguém parece saber ou querer saber do que fala, apenas sente uma forte picada com se lembra no instante que esta o perfura de levar tantas outras vezes e adormece. Tudo se repete, mas cada vez menos vezes, cada vez menos pensamentos, cada vez menos que fazer com eles, de vez em quando uns papagaios ao vento, uma flor amarela, um relógio de bolso, mas já não esboça reacção agora, até o sentimento de perda lhe fora roubado, tentou uma última vez gritar pelo único nome que tinha na memória, Teresa, mas apercebeu-se que tinha perdido a capacidade de falar, apenas uns sons estranhos e perturbadores saíam quando tentava falar, voltou a adormecer, e a acordar novamente, ou talvez fosse mais um sonho, mas quando já não se tem nada, tal não importa mais, é igual.
Não sabia bem quanto tempo tinha passado desde a sua última memória, duvidava até que o agora fosse realmente agora, foram buscá-lo ao quarto que quase nunca largava, e ajudaram-no a caminhar até à sala de visitas, soava-lhe familiar agora que lá estava, e neste momento o saber que se sempre se esquecia de lá ter estado, perturbou-o, acabou por se sentar numa cadeira de ferro e olhou em frente, do outro lado de uma pequena mesa estava Teresa, era estranho mas não hesitava quanto ao nome dela, ela parecia-lhe tão viva, tentava olhá-la fixamente, mas há medida que uma ponta de vida lhe corria nas veias novamente os seus olhos iam-se humedecendo, tentou falar, mas não conseguia, ela talvez por já lá ter estado e já saber, talvez por a terem informado, não tentou sequer que ele falasse, continuava a olhar para ela, e a imagem do relógio, à muito perdida voltou a passar-lhe insistentemente pela cabeça, não sabia já de onde tinha vindo aquele belo relógio de bolso coberto de prata, e precisava desesperadamente de saber, apontou insistentemente para o relógio que ela tinha no pulso, ela sorriu, julgando perceber, e disse-lhe as horas, ele desistiu de tentar saber mais, já não interessava, tinha perdido tudo, e continuou apenas a olhá-la durante algum tempo, até ela se levantar, lhe beijar a cara e lhe dizer até para a semana, talvez volte pensou o louco, se o agora for agora.
Enquanto criança e rapaz novo parecia ser alguém normal, ia à escola e a maior parte das vezes fazia os trabalhos de casa, algumas escapadelas às aulas para planos com os amigos e mais tarde para namorar também, chamava-se Teresa a primeira que o levou a faltar às aulas para uns beijos atrevidos e as primeiras juras de amor, e ele parecia um rapaz perfeitamente normal e estável a Teresa. Anos, muitos anos mais tarde outra Teresa entraria numa sala de aspecto velho e amplo, desposada de qualquer toque de conforto Humano, e lá encontraria o louco, calmamente sentado em uma cadeira de um ferro já velho, a olhá-la com um olhar quente e vivo, demasiado vivo para quem já só podia estar morto, e que por isso era o olhar de um louco.
Os anos foram passando, o louco tinha agora 19 anos e estava no final do primeiro ano da faculdade de Economia, a vida passava por ele rápida mas serenamente como quase sempre passa por aqueles que se adaptam às regras da sociedade que nos protege, saía frequentemente com os amigos para beber uns copos, para jogar umas cartas, para tentar tocar uns acordes de guitarra, ou para deambularem pelas ruas mais ou menos despidas da cidade, era assim, um rapaz normal, ou parecia sê-lo, mas havia algo que de há uns tempos para cá o perseguia, não percebia a rigidez imutável da sociedade, como se a acreditasse que a sociedade devesse ceder perante ele e perante os outros, devesse escutá-lo e compreedê-lo e deixá-lo em paz mesmo caso ele fizesse algo que não se enquadrasse nas regras da sociedade, sonhava com liberdade, mas que mais liberdade queria ele afinal, a sociedade deixa-o votar, ver os filmes que quiser e escutar a musica que lhe apetece, e dizer quase tudo o que pensa, agora fazer, bem é claro que não podemos fazer quase tudo o que queremos, e isso ele não compreendia.
Um dia, ainda nesse final de primeiro ano de faculdade, o louco foi apanhado com uma rapariga em poses impróprias dentro da piscina de uma casa que se encontrava temporariamente desocupada, parece que uma idosa vizinha lá da casa os tinha visto a meio da noite pela janela e tinha de imediato chamado a polícia, que os apanhou aos dois a ter comportamentos pouco próprios numa propriedade privada e os levou até à esquadra. Os pais dela chegaram aflitos à esquadra onde ela soluçava também aflita e em lágrimas de vergonha por terem sido apanhados, ela, com o dinheiro dos pais acabou por pagar os 750 euros das duas multas juntas (invasão de propriedade privada e atentado ao pudor) e deixou a esquadra, ele como maior de idade que era optou por não chamar os pais, passou toda a noite na esquadra acordado a pensar em tudo aquilo, estava sozinho num pequeno quarto com uma pequena cama de ar sombrio, não havia grades nem outros presos como nas prisões a sério, e ouvia os policias a falar em outra parte da esquadra que não conseguia precisar, bem como não conseguia perceber o que diziam, e em toda essa noite de profunda solidão e algum medo, não percebeu a razão de ser de estar ali, como se em nada tivesse perturbado a boa ordem da sociedade e portanto não merecesse ser de alguma forma punido. Foi presente a tribunal na manhã seguinte, os pais já lá estavam agora, ainda aflitos por não terem sabido mais nada dele e olhavam-no com ar preocupado e reprovador, tinha-lhe sido nomeado um advogado oficioso, tinha um ar meio emproado e parecia que não lhe apetecia estar ali a defender um caso de delito menor como aquele, o advogado ouviu a sua história comtemplando-o com um olhar que ele hesitava em catalogar como sendo de pena ou simplesmente de incompreensão, e depois de ouvir toda a sua história disse-lhe que o melhor seria ele assumir a sua culpa perante a sociedade, mostrar-se arrependido perante o juiz e pagar uma coima de 750 euros mais custos judiciais associados, nada de mais para assim salvar o seu bom nome e de seus pais e evitar males maiores como a prisão, essa sim cheia de criminosos perigosos e delinquentes. Mas ele surpreendentemente e com um olhar louco rejeitou a proposta do advogado, disse-lhe algo como, que não estava disposto a pagar nenhuma importância material por algo que a seu ver não prejudicou ninguém, que explicaria isso ao juiz até ele compreender o seu ponto de vista, o advogado esboçou um meio sorriso, mas depois voltou a uma postura mais séria e taciturna, e tentou chamá-lo à razão, ainda nem eram 8h da manhã e ele não se tinha levantado cedo para ver um cliente seu por obrigação, cliente seu, perder um caso de forma tão, absurda, tal iria manchar-lhe a imagem enquanto advogado, e ele não tinha largado a almofada tão cedo para isso.
Perante o juiz, e contra todos os protestos do advogado, e gritos e lágrimas, de dor e vergonha dos pais, o louco fez o que prometeu, explicou que não magoou e a seu ver não prejudicou ninguém, que enquanto passeava com ela à noite junto à praia, subiu um pequeno muro para apanhar uma das milhares de belas flores que um arbusto na margem de uma casa à beira mar tinha, e ao colocar-lhe a ela a flor entre os cabelos lhe sussurrou ao ouvido que a casa estava sem ninguém lá, e que tinha uma pequena piscina por detrás do arbusto das flores amarelas, dito isto, e julgando que não prejudicariam ninguém, e que seriam felizes naqueles momentos, saltaram o pequeno muro e mergulharam na piscina. E, continuou ele, a sociedade precisa de pessoas felizes, precisa de regras também, mas por vezes a irreverência, conjugada com bom senso, pode contornar essas regras e tal não pode merecer punição, no limite a sociedade deve caminhar para que as almas que a povoam consigam ser felizes, ou pelo menos se sintam felizes, e se o fazem sem prejudicar ninguém, tal não pode nunca mercer castigo.
E mesmo assumindo que tal castigo era merecido, então não poderia nunca ser substituido por qualquer importância material, o dinheiro não pode nunca evitar um castigo mais severo, porque o dinheiro não pode ter mais valor que a liberdade de uma alma Humana, eu tenho o dinheiro que a justiça me pede, mas nunca o poderia dar sabendo que outros não o têm. Por mais que não compreenda alguns meandros da justiça não vou ser eu a pagar para a corromper.
O juiz depois de escutar atentamente o louco, achou-o claro desprovido de qualquer razão objectiva, via nele um rapaz que se recusava a assumir um erro e que por uma estupida irreverência quase infantil queria enfrentar a justiça “sozinho”, não percebia que a nossa liberdade individual acaba quando começa a dos outros e que devia era agradecer por viver numa sociedade que lhe proporciona educação, segurança e uma boa assistência de saúde e que não deixa ninguém morrer de fome. Assim pensava o juiz enquanto encarava o louco, que lhe continuava a parecer firme na sua posição mas que parecia tremer agora um pouco das mãos, talvez por causa da imponência quase teatral de tudo aquilo, no entanto o olhar do louco, continuava tão absoluto e determinado como no inicio do julgamento. O raciocínio assertivo do juiz ia sendo apenas interrompido a tempos pelos gritos agudos e desesperados da mãe do louco, gritos de revolta, mas sobretudo de vergonha e de incompreensão e de uma profunda tristeza. No final do julgamento o louco continuava irredutível na sua posição apesar de todos os apelos do advogado oficioso, que pensava que devia ter ficado na cama e deixado tão ridículo e perdido caso para outro qualquer aturar, e dos pais do louco, que tentavam em vão chamá-lo à razão. O juiz acabou por encará-lo com um ar de quase piedade e fazendo uma explícita referência a que os seus pobres pais não mereciam que ele os fizesse sofrer tanto pela sua irreverência e devaneio, condenou-o “apenas” a 6 meses de prisão efectiva e 1 ano de pena suspensa por atentado ao pudor, invasão de propriedade privada, roubo (da tal flor amarela), e falta de qualquer sinal de arrependimento.
Pelos olhos de seus pais corriam agora lágrimas de uma profunda tristeza e incompreensão, a sua mãe continuava a berrar e acabou por correr até ao centro do tribunal onde o seu filho se encontrava sozinho de pé, sem exteriorizar qualquer sentimento, e ajoelhou-se perante ele implorando-lhe para que cedesse, para que mostrasse arrependimento, para não passar pelo que o aguardava, para não a fazer a ela e ao seu pai passarem por tamanho sofrimento, para se não dele para ter piedade dela, mas ele permaneceu praticamente imóvel, e disse apenas, em voz baixa e num tom estranhamente calmo, “ Se não posso mudar o mundo lá fora, se não posso amar as pessoas mais do que a sociedade, deixem-me pelo menos cumprir as regras que a sociedade destina a quem erra”, palavras vindas de um louco que não respeita quem devia protegê-lo.
Quase tudo é desprovido de beleza na prisão, e digo beleza não no sentido literal apenas, mas do sentimento que transmite, a eloquência, o profundo silêncio, o coquetterie*, o nascer do dia, a irreverência, o vento a bater-nos no rosto, tudo isso é belo, tudo isso nos faz sentir vivos, e tudo isso nos é tirado na prisão. Passava horas sentado na cela a ler alguns dos grandes clássicos, desde Tolstoi, Truman Capote, Henry Thoreau passando por Dostoievski, reflectia profundamente, dizem que a prisão nos rouba o tempo, mas de facto a prisão rouba-nos tudo o resto menos o tempo, não reparamos no tempo enquanto vivemos, perdemo-lo quando apenas existimos, e temo-lo quando na mais profunda solidão, o sentimosa bombear-nos a razão. O louco ia sendo visitado sempre que havia visitas possíveis pelos pais e pela irmã, censuravam-no no inicio, perguntavam-lhe como estava, se precisava de algo, ele dizia meias verdades, diziam que o amavam, ele perguntava como estavam, e eles respondiam com meias verdades também, dizia que os amava, eles choravam, e iam embora. A namorada, que passou a ser ex-namorada, visitou-o também uma vez na prisão, ele ainda não sabia, mas já não eram mais namorados quando ela o foi visitar, aliás, deixaram de o ser quando ele aceitou naquele acto de rebeldia inconsequente ir para a prisão, acabou por até chorar um pouco quando o viu lá na prisão, disse-lhe que gostava de outra pessoa agora, e saiu.
Passados os 6 meses da pena saiu felicitado por bom comportamento, tanto ajudou na secção da biblioteca como nos sanitários, e até escreveu uma carta ao supremo para protestar não terem ainda reposto os livros do Tolstoi na biblioteca que tinham sido retirados pelos anos de ditadura por incentivarem práticas anarco-comunistas, parece que ainda ninguém tinha dado pela falta deles. Era quase verão e estava já também com uma boa carência de vitamina D. Guardava muita coisa na memória daqueles 6 meses, e havia uma frase de um dos outros reclusos que lhe ocupava por vezes o pensamento “ A maior prisão que existe é a do amor, tal qual todos o definem, cabrão de quem definiu o que é o amor”.
Estava livre de novo, ou pelo menos estava do lado de fora agora, os 6 meses de prisão fizeram-no perder aquele ano de faculdade, os pais claro receberam-no bem, mas sempre com algum ar de profunda incompreensão por ele ter feito toda a família passar por aquilo, e estavam sempre a dizer à irmã para nunca lhes dar um desgosto como o que ele dera. Acabou por julgar que o melhor era mesmo desaparecer uns meses, já que os amigos também estavam ocupados pela faculdade por estes dias, e mesmo quando por vezes estava com eles, encaravam-no de forma meio superior, meio reprovadora, meio de pena até, como se ele se estivesse a tornar louco. Deixou então uma carta para os pais a dizer que os amava muito, que percebia que estivessem desiludidos com ele e que pedia desculpa, mas que precisava de ir viajar durante uns meses, mas que voltaria antes de começar o novo ano da faculdade, e para não se preocuparem que ele talvez estivesse incontactável, mas ia estar bem, assinou, dobrou o papel ao meio, pô-lo em cima da mesa da sala, e saiu.
Levava apenas uma mochila às costas com alguma roupa, alguma comida para alguns dias, umas 2 ou 3 lâminas de barbear, um canivete, uma toalha, escova de dentes, e um corta unhas. Tinha no bolso cerca de 25 euros e deixou o telemóvel, e todos os cartões, crédito/identificação/ carta de condução/… em casa. Caminhou uns quilómetros até uma estrada movimentada e começou a pedir boleia.
Claro que os pais ao lerem a tal carta ficaram aflitos e começaram a chorar, e incapazes de pensar que o seu filho os voltasse a decepcionar assim tão de repente, deduziram que ou era uma brincadeira ou era rapto. Como não adiantava ligar-lhe e ele ainda não tinha dado notícias no dia a seguir chamaram a polícia, esta após ler a carta hesitou em intervir mas os pais choraram tanto que ao fim das tais 48 horas acabaram por emitir um mandato de busca. Acabaram por encontrá-lo 3 dias mais tarde, no sul do país, acompanhado por dois casais de hippies, disseram-lhe que os pais pensavam que ele tinha sido raptado e que era melhor ele voltar, mas que não o podiam obrigar, cumprimentou os senhores agentes, disse-lhes para dizerem aos pais que estava bem e ambos seguiram o seu rumo.
Não tinha sabido mais nada dos pais desde então, nem dos pais nem de mais ninguém que outrora lhe era próximo, sabia apenas dos que ia conhecendo, dos que lhe davam boleia, das vidas que ia vendo, do que se assemelhava ao que julgava que era ser-se livre, mas estava na altura de cumprir a promessa feita aos pais, e acabou por voltar até casa. Ao chegar a casa a mãe ainda o abraçou e disse que estava muito magro, o pai apenas o cumprimentou, e disse-lhe com o autoritarismo da razão, que desta vez ele tinha passado das marcas, que o que fizera à família e aos que o amavam era indesculpável e que se queria continuar com aquele modo de vida o melhor era sair de casa e pelo menos não ser uma má influência para a irmã ainda tão nova. O louco acabou por pedir desculpa e dizer que iria nesse mesmo dia voltar a matricular-se na faculdade e que tudo voltaria a ser como dantes, só que o pai disse-lhe secamente que tinham chegado duas cartas da faculdade durante o último mês a dizer que o seu lugar na faculdade tinha sido eliminado por não ter comparecido a nenhum exame no ano transacto, e por não se ter inscrito nos prazos previstos neste novo ano, estando assim a ocupar desnecessariamente uma vaga no ensino superior, e devia ainda proceder ao pagamento, com multa das propinas em atraso. O pai acrescentou ainda, como um travo de amarga ironia, que o tinha tentado contactado para o avisar, mas que ele se encontrava incontactável rodeado por um bando de ciganos e parasitas preguiçosos.
O louco ficou assim sem saber como agir, estava fora da faculdade, os amigos já pouco lhe ligavam, os pais olhavam-no quase sempre com ar triste ou reprovador, os dias iam passando, a irmã mais nova parecia quase que tentar ignorá-lo, olhando-o de soslaio ou com um olhar tão vago, que vago era tudo o que se podia dizer dele. Pensava em voltar a desaparecer por uns tempos, as mesquinhices que via na cidade, em casa, na televisão, na internet, perturbavam-no profundamente, ele não desejava, não conseguia desejar nem dar, aquela forma de amor que a sociedade é feita para partilhar, e isso é o que mais profundamente define uma sociedade, a forma como define o amor, e por ele ter falhado em aprender ou pelo menos desejar, a definição que a sua sociedade tem de amor, tornou-se louco. Ele não o sabia, mas no momento em que escreveu num papel “ Não me procurem, a eternidade é muito tempo para estar preso” não era ele que estava a fugir, era a sociedade que na sua sabedoria e necessidade de perpetuação estava a expulsar um louco.
Deambulava de boleia em boleia, de terra em terra, ia vendo vidas e sorrisos, e pensava no que tinha deixado para trás, um bom curso superior, uma vida confortável, amigos que até ele ir para a prisão tinham sido grandes amigos, não lhes podia exigir que tudo continuasse igual depois de ele ser um ex-presidiário que julgavam louco, os pais que sempre o apoiaram, mesmo quando ele foi para a prisão, e que apenas por não compreenderem o para eles incompreensível o reprovavam, mas de certeza que o amavam ainda, por tudo isso ele se recriminava agora, até porque ia percebendo que por mais que fugisse, há 4 meses que andava de lugar em lugar e gentes em gentes, tudo era igual, todos se prendiam profundamente a algo ou alguém, todos queriam o melhor para eles, e todos aqueles com quem tinha uma ou outra conversa menos superficial e polida, o olhavam como sendo louco, mas agora estava sozinho, e ninguém quer amar o louco, que por ser louco, não aprendeu a amar.
A espiral de desespero ia aumentando, acabou por arranjar um emprego precário a trabalhar num pequeno café de uma vila Algarvia, e com o salário que recebia alugou um pequeno quarto a uma senhora idosa lá da vila. Os dias iam passando, só havia mais uma empregada no café, era a filha dos donos, era uma rapariga ainda nova e bonita, tinha acabado de fazer 20 anos, e tinha uma ideia do mundo e da vida fechada, linear e objectiva, mas nem por isso menos digna que qualquer outra, estava disposta a amar uma ilusão, desde que a ilusão durasse para sempre, e tal não seria mau, porque as ilusões são quase tudo o que temos. O louco ia ficando amigo dos clientes do café, quase todos eles lá da vila, percebeu que eles, por julgarem que já tinham tudo, eram felizes, talvez ele nunca mais pudesse ter uma conversa profunda sobre as ciências económicas, sobre os clássicos do cinema, ou da literatura, mas podia continuar a lê-los e a vê-los, e mais que isso podia encará-los nos olhos e ver a estranha profundidade e beleza de um olhar realizado, todos eles tinham uma definição de vida e de amor, diferente da dele, mas pelo menos aquele definição ele podia saudavelmente invejar, afinal de contas, ali ele podia pertencer, julgava ele.
Como era quase inevitável, entre duas pessoas solteiras, de sexos opostos, ambas bem-parecidas, e com alguns pontos em comum, coincidências à mistura e sem muitas perguntas retrospectivas pelo meio, acabaram por se apaixonar. Namoravam à já 10 meses, iam juntos às festas da vila, faziam piqueniques por uma pequena serra bonita e pouco conhecida, lá perto da aldeia, trocavam juras de amor, e a partir certa altura, não sei bem precisar quando, estas coisas não têm um dia para acontecer, têm um momento, e a contagem do tempo é diferente quando se trata de momentos, ele até já pensava em casar um dia.
Um dia apareceram dois homens bem vestidos no café para falar com ele, a dicção perfeita que se esforçavam por usar sempre, podia facilmente ser confundida com arrogância, falavam de forma cordial, e acabaram por pedir uns minutos a sós com ele, ele olhou para ela, beijou-lhe os nós dos dedos, e foi com eles até à rua. Acabaram por dizer que o procuravam há mais de um ano por dever 900 euros mais custas judiciais ao estado, o louco inicialmente ficou sem perceber o que se passava, pensou até que fosse uma brincadeira de mau gosto ou um qualquer engano, ao que eles replicaram com documentos referentes à sua última matricula na faculdade, ano esse que ele mal tinha frequentado por causa da prisão. Tudo aquilo lhe parecia ridículo, ele já nem estava na faculdade, naquele ano não tinha feito nenhum exame sequer, vivia agora num sítio quase remoto, e por lá queria continuar, nada disse, mas como louco que era, e a loucura adormece, fica latente, mas não desaparece, não ia pagar e se fosse preciso ia de novo enfrentar a justiça sozinho, a loucura impedia-o de comprar com dinheiro, aquilo que palavras bonitas e eloquência não podem pagar.
Foram chegando ao café cartas e intimações para pagar o que devia ao estado Português, guardava-as sempre e nunca lhe dizia nada a ela, naquele dia tinha-lhe dito simplesmente que aqueles dois homens bem vestidos, quase falsos, o tinham confundido com um criminoso perigoso, e ela ficou assustada, abraçou-o, beijou-o, e as perguntas cessaram. Até que um dia chegaram 4 agentes fardados que saíram de um carro de patrulha e o algemaram, à frente de toda a vila, e à frente dela. Disse-lhe algo como “ O destino é a coisa mais bela do mundo, porque somos nós que o escolhemos”, e entrou no carro de forma estranhamente calma, como se a própria loucura fosse capaz de suplantar a perda e o medo. Acabou por ser presente a tribunal nesse mesmo dia, um novo advogado oficioso tinha-lhe sido atribuído, e estava confiante o advogado porque tratava-se apenas de um equívoco, entre um novo hippie qualquer e a justiça, que se resolvia com um cheque, que com vontade aparecia sempre, mas o advogado subestimava a loucura dele. A sala estava quase vazia, apenas os procuradores do ministério público, o seu advogado, o juiz, ela, e mais dois vizinhos, a compunham, os pais talvez não tivessem sido avisados pensava ele.
Foi novamente louco e inconsequente, recusava-se a pagar, dizia que “ precisava mais de justiça do que de liberdade”, e que “ as maiores prisões são as armas que matam, o dinheiro que manda matar, e o amor, tudo o que fazemos é por amor a nós próprios”, e que “a justiça será sempre imperfeita, mas enquanto a justiça se comprar com dinheiro, a vida humana estará à venda”, os pais não estavam presentes, mas ela chorava a uns bancos de distância dele, as lágrimas repetem-se sempre que à justiça. O juiz não sabia bem o que fazer, hesitava até em condená-lo, mas perante a demonstração de força e recusa em pagar dele, acabou por o condenar, ainda meio atrapalhado até, a 1 ano de prisão efectiva por ser reincidente, mais 2 anos de pena suspensa. Ele não recorreu. Ela insistia e implorava para que ele pagasse, mas ele não cedia, como se sentisse que o seu dever de não ceder às regras da sociedade fosse superior ao seu desejo de amor, como se algo valesse mais que o amor.
Ela ia visitá-lo todas as semanas à prisão no dia de visitas, levando-lhe roupas quentes e bolos caseiros, e escrevia-lhe frequentemente longas cartas talvez de amor às quais ele respondia sempre, até que passados 3 meses na prisão ele lhe envia uma última carta dizendo algo como “ Espero que continue tudo a correr bem contigo, e que as coisas continuem calmas pela vila, que a simplicidade não vá embora de lá nunca, a simplicidade é o mais perto que uma sociedade organizada pode estar da liberdade, e que o café continue com o movimento do costume, como ponto de passagem onde só apetece ficar. Esta é a última carta que te escrevo, e peço que nunca mais me venhas ver nem procures notícias minhas, eu sou o que sou e não o que pareço ser, não fujo, já não consigo fugir, afasto-me, e apenas me afasto porque não sou capaz fugir, não é só a gravidade que atrai, é o amor que repele.
Claro que ela voltou na visita seguinte para falar com ele, voltamos sempre, esse é o mal da perda, faz-nos ter esperança quando já mais nada existe, estavam agora frente a frente na sala de visitas eles:
- Que merda de carta foi aquela, imaginas como passei os últimos dias?
- Não, não imagino, apenas sei como passei os meus.
-E como foi que passaste os teus?
- Não quero falar sobre isso.
-Sobre o que queres tu falar afinal?
-Sobre mais nada, por isso é que te mandei aquela carta.
- Eu é que tenho estado à tua espera, eu é que choro todas as noites por ti, tu é que foste preso, e tu é que me estás a dar uma tampa?
- É melhor para ti não me voltares a ver.
- Tu agora sabes o que é melhor para mim?, e para ti o melhor é não me veres mais?( o enorme esforço que fazia para não chorar e controlar a raiva fazia-a soluçar compulsivamente agora).
-Não sei o que é melhor para mim, nem me interessa saber, e por isso estar comigo não é bom para ninguém. (tinha os olhos muito abertos e ostentava uma certa calma, e apenas desviava o olhar dela para olhar para um relógio de bolso que tinha agora na mão e que ela em tempos lhe oferecera).
- Eu amo-te, desde o dia em que apareces-te pela primeira vez na vila e por lá foste ficando.
- Então se me amas, vai-te embora e nunca voltes para me ver, e se gostas de ti, não te perguntes porquê.
(Chorava abruptamente agora ela, deu-lhe um estalo, chamou-o de louco, vieram os guardas logo a correr, ela saiu, e nunca mais voltou).
Durante aqueles últimos 3 meses quase tudo tinha mudado, um dia, na prisão, tentaram roubar-lhe um relógio de bolso que ela lhe tinha oferecido, tinha uma fina tampa de prata com o nome de ambos lá cravado, e o ladrão não sabia que desde que ele tinha ido a primeira vez para a prisão, aquele relógio era a primeira coisa que alguém lhe oferecia, os ladrões nunca sabem o valor daquilo que roubam. Ele resistiu a largar o relógio, esmurravam-se violentamente um ao outro, o resto dos reclusos que se encontravam por lá fizeram um semi-circulo para observar e aplaudir, o louco acabou por o empurrar com um misto de força e raiva contra as grades de uma das celas, e ele ao bater com a cabeça numa das grades, caiu inconsciente, entretanto chegaram os guardas.
Acabou por morrer passados dois dias num Hospital, já fora da prisão, e o louco foi novamente presente a tribunal, o qual como ele já estava preso se limitou a dizer que o novo julgamento seria daqui a 2 meses, estava em estado de choque, o seu pensamento ia sendo bombardeado com centenas de imagens diferentes, imagens de quando era criança e lançava papagaios na praia e lhe ofereciam carros telecomandados, imagens das guerras de balões de água, do primeiro beijo que deu a Teresa, e do último também, imagens da flor amarela roubada, imagens dos pais e da irmã, imagens de nadar ou velejar num mar a perder de vista, imagens do juiz que o condenou pela primeira vez, imagens de olhares reprovadores e de acusação, imagens dela e do momento em que lhe ofereceu o relógio e da forma como ela mordia levemente o lábio inferior quando estava nervosa, imagens da vida a esvair-se do olhar do ladrão a quem ele roubara a vida, imagens de tudo o que tinha roubado, não a mais ninguém, nunca tinha roubado senão a flor amarela, mas apenas ao que o tinha tentado roubar, e novamente imagens dos papagaios que lançava ao vento. O novo advogado oficioso que lhe foi nomeado avisou-o logo que como havia testemunhas a confirmar que o assassinato não foi intencional e que se tratava de uma situação de auto-defesa e de um acidente, a sua pena nunca seria superior a 5, alertou-o também que a defesa iria ser implacável ao acusá-lo de ter roubado uma vida Humana e tudo o que isso acarreta, não imaginava o advogado o estado em que estava a cabeça do louco, e como essas mesmas consequências não só as da morte mas também as da vida já lhe perseguiam o pensamento. Depois do advogado se retirar ele escreveu-lhe aquela última carta.
A sua sanidade ia-se deteriorando de dia para dia, naquele dia, depois de ela se ir embora, ainda sentiu um pouco de humanidade nele, sentiu desejo de liberdade, perda, e da sua estranha forma, amor. Mas enquanto o tempo ia passando cada vez lhe era mais difícil concentrar-se num pensamento, tanta era a culpa e mágoa que sentia e tamanha era a incompreensão e distância por parte dos outros, todos estamos sozinhos sempre, mas o problema é que ele agora sentia-se sozinha sempre, a verdade magoa, mas a sociedade pode magoar mais.
Não fora condenado a pena alguma pela morte acidental do ladrão, pelo menos era o que a sua percepção louca lhe dizia, foi considerado acidente e tudo seguiu em frente, tudo ia passando e estava na hora de sair da prisão, ele tinha passado os últimos meses completamente isolado de tudo, não falava com ninguém, passava horas sentado na cama da cela a escrever anotações que ninguém entendia num pequeno bloco de papel, e outras horas passava-as em frente a um pequeno espelho olhando fixamente para as esferas profundas, negras e centrais dos seus próprios olhos, procurando respostas, sem saber as perguntas. Julgava agora na sua mente perturbada que a mãe lá tinha estado à uns dias a visitá-lo, mas talvez fosse apenas a sua mente perturbada a confundi-lo, ele já não desejava nada, e para ele a culpa era deles, de todos eles, e do acaso até, se não fosse a velha coscuvilheira, o arbusto das flores amarelas, a casa desocupada, aquela vila algarvia, o relógio de bolso, e a grade que desfez a cabeça do ladrão, se não fosse tudo isso a sua loucura podia não ter sido descoberta pela sociedade, talvez o acaso tenha até influenciado, mas acasos surgem sempre, pelo menos enquanto a vida for um acaso, e ele não podia nunca ganhar porque a sociedade somos nós, e ele apenas ele, as regras essas, sempre as mesmas.
Gritava compulsivamente no dia em que lhe queriam devolver a liberdade, no dia em que segundo a justiça ele tinha adequadamente pago por todos os seus crimes, tentou agredir os guardas prisionais que o libertavam, implorava por ficar lá, porque por certo ia voltar ele sabia-o e não aguentava passar por tudo de novo, porque a verdade é assustadora e ele queria fugir dela, continuava a gritar em desespero, mas os guarda-as continuavam firmes a mandá-lo embora, disse que ia voltar a matar e os guardas pararam de imediato, sentiu uma forte picada nas costas e adormeceu.
Quando voltou a acordar estava perante uma senhora de ar calmo e vestindo uma bata branca impecavelmente bem tratada que lhe perguntou suavemente se ele sabia onde estava agora, ele disse que não e ela respondeu amavelmente que ele estava num hospital psiquiátrico, e que ela era uma das psiquiatras que lá trabalhava. Ele ainda estava sobre o efeito do sedativo e mal se mexia da cadeira agora, enquanto ela lhe ia fazendo perguntas sempre de uma forma estranhamente calma,
- Como se chama? (começou ela por perguntar)
Ele tentou responder, mas surpreendentemente não era capaz de dizer o próprio nome, nada lhe ocorria, e as suas mãos tremiam bastante, talvez ainda fossem efeitos do sedativo, mas de facto à muito que não pensava nisso, sempre tantas imagens a correr-lhe pelo pensamento, tanta vontade de mudar, de se adaptar, de saber e de amar, e agora nem o próprio nome lhe ocorria, voltou a sentir uma forte dor de cabeça que se lembrava agora já ser recorrente, sentia-se perdido e abandonado. Acabou por dizer apenas “ Desculpe doutora mas não me recordo”.
- Tem medo de alguma coisa em especial, sente-se perseguido? (Estranhamente para ele ela parecia não ter dando importância ao facto de ele não se lembrar do próprio nome).
- Sinto sim doutora, sinto que todos me perseguem, porque todos são iguais, todos querem o mesmo, perpetuar-se, têm-se como medianamente importantes e por isso desprezam os outros, parecem não saber que essencial é cada um deles, e por isso me perseguem, porque não fujo da verdade.
- A que verdade se refere?
- Que estamos todos sozinhos, o dinheiro é um papel pintado que compra e vende vidas, e o amor é a coisa mais egoísta que temos.
-E o que sente em relação à sociedade?
- A sociedade destrui-me, lá fora agora já não seria mais um, seria apenas a miséria, e a miséria apenas semeia mais dor e miséria, não acredito na justiça, para mim agora a morte é a única coisa realmente justa. (ia desenhando num pequeno pedaço de papel círculos dentro de círculos cada vez mais pequenos, até por fim restar apenas um ponto no meio de tantos e tantos círculos, e desabou em lágrimas.
- A psiquiatra permanecendo estranhamente calma, disse-lhe apenas que iria ficar internado no hospital para observação por tempo indeterminado, e depois entraram dois homens no consultório para o levar.
- Diga-me só o meu nome doutora. (disse ele agora mais calmo)
- O senhor há-de se lembrar é melhor assim. (ele olhou para uma bata azul que tinha vestida desde que acordara ali e reparou que em números grandes sobre o peito tinha o número 621).
Os seus pensamentos vão-se tornando cada vez mais turvos agora, lembra-se de injecções, de comprimidos, de não sair daquele quarto quase nunca, dos olhares distantes, da forte luz branca, das conversas cada vez mais perdidas no tempo com psiquiatras, enfermeiras ou visitas, já não consegue precisar, as imagens passam agora mais lentamente pela sua memória, mas não lhe dizem nada já, não sente nada, tem agora um belo relógio de bolso a preencher-lhe os pensamentos, a imagem não quer desaparecer da sua mente, de repente mete as mãos em todos os poucos bolsos que tem e não encontra nada, começa a gritar em desespero e a bater com força na porta e na parede, aparecem pessoas todas vestidas de branco no quarto e de novo a luz também branca, ele em desespero agarra-se a uma daquelas batas e grita e chora pelo relógio, ninguém parece saber ou querer saber do que fala, apenas sente uma forte picada com se lembra no instante que esta o perfura de levar tantas outras vezes e adormece. Tudo se repete, mas cada vez menos vezes, cada vez menos pensamentos, cada vez menos que fazer com eles, de vez em quando uns papagaios ao vento, uma flor amarela, um relógio de bolso, mas já não esboça reacção agora, até o sentimento de perda lhe fora roubado, tentou uma última vez gritar pelo único nome que tinha na memória, Teresa, mas apercebeu-se que tinha perdido a capacidade de falar, apenas uns sons estranhos e perturbadores saíam quando tentava falar, voltou a adormecer, e a acordar novamente, ou talvez fosse mais um sonho, mas quando já não se tem nada, tal não importa mais, é igual.
Não sabia bem quanto tempo tinha passado desde a sua última memória, duvidava até que o agora fosse realmente agora, foram buscá-lo ao quarto que quase nunca largava, e ajudaram-no a caminhar até à sala de visitas, soava-lhe familiar agora que lá estava, e neste momento o saber que se sempre se esquecia de lá ter estado, perturbou-o, acabou por se sentar numa cadeira de ferro e olhou em frente, do outro lado de uma pequena mesa estava Teresa, era estranho mas não hesitava quanto ao nome dela, ela parecia-lhe tão viva, tentava olhá-la fixamente, mas há medida que uma ponta de vida lhe corria nas veias novamente os seus olhos iam-se humedecendo, tentou falar, mas não conseguia, ela talvez por já lá ter estado e já saber, talvez por a terem informado, não tentou sequer que ele falasse, continuava a olhar para ela, e a imagem do relógio, à muito perdida voltou a passar-lhe insistentemente pela cabeça, não sabia já de onde tinha vindo aquele belo relógio de bolso coberto de prata, e precisava desesperadamente de saber, apontou insistentemente para o relógio que ela tinha no pulso, ela sorriu, julgando perceber, e disse-lhe as horas, ele desistiu de tentar saber mais, já não interessava, tinha perdido tudo, e continuou apenas a olhá-la durante algum tempo, até ela se levantar, lhe beijar a cara e lhe dizer até para a semana, talvez volte pensou o louco, se o agora for agora.
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